Mientras escribo estas líneas estoy viajando en tren hacia Constitución, en un servicio modesto pero digno, que le agrega espacio y comodidad a la siempre gratificante experiencia de dejarse llevar por el arrullo ferroviario. Además me permite saciar un nuevo vicio, el de ir haciendo “refresh” en la lista de redes wifi disponibles cada cierto rato, para divertirme con los nombres que van apareciendo. Así se suceden un “Magdalena Virtual Ferreyra”, un “Gomería Gómez”, un “ClaudiaLinksys”, dándome pequeñas infomaciones sobre vidas que no conoceré jamás. Pero basta de este derrape futurista y soñador, hablemos de lo que fue el festival. Bueno, yo hablo, ustedes escuchan. Ya saben cómo es.
Lo que me dejó el festival
Primero que nada una gran cantidad de papeles y entradas usadas que atesoraré junto a miles de folletos de rotiserías chinas y apuntes que nunca leí , y que conforman mi dote de ropavejero de clase media. Pero además me dejó encontrarme con muchos amigos, el recuerdo de 2 o 3 películas fascinantes (Gremlins 2 que no recordaba para nada, The Future, Crazy Horse), conocer maravillosas salas (Básicamente el Ambassador 1. Me gusta que tiene nombre de Superhéroe o de figura que infunde respeto. “Es una tarea para The Ambassador”), cabecear los centros que me tiraron Chantal Akerman o Sokurov, dormir mal en una bolsa de dormir en un departamento vacío, ir a la playa los días nublados, hacer amigos nuevos, hacerme el boludo con viejos conocidos, llenar baches, escribir párrafos interminables para este blog, etcétera.
Pasó un sólo día, y si bien los últmos días ya estaba cansado y me dolía la espalda y quería volver y mamá no quiero ir a la escuela, ahora extraño. Extraño, entre otras cosas, esa sensación de que todo se vuelve cinematográfico. Admito que es algo que no desaparece por completo fuera de la temporada de festivales, pero durante esta época se potencia a niveles exasperantes. Estar tranquilamente en la playa semivacía, comiendo un sanguchito y oyendo el murmullo lejano de los pibes jugando a la pelota significa estar por un rato en una de Agnés Varda. Los diálogos torpes, que incluyen intentos frustados de resumir tramas y polémicas interminables, anuncian lo obvio, que estoy dentro de una mumblecore. Conversar a las siete de la mañana con un policía marplatense sobre la suerte de un hurón agredido por los perros es un momento medio rejtmaniano. Asesinar prostitutas sádicamente significa que Sono Sion se hizo cargo del rodaje. En fin, todo lo que uno hace cotidianamente adquiere una sensación cinematográfica, y está buenísimo, claro.
Y sí, es así como usted está pensando. Los viajes y sus regresos te ponen así, te vuelven un pelotudo, pero hay que saber aceptarlo, no es tan grave. Yo simplemente quería compartir con ustedes algo de la ilusión cinematográfica que implicó para mí participar de este festival, saludar a todos los que me conocen y decirles que si no van el año que viene, aunque sea un fin de semana, son unos soberanos forros.
Pero su director nos quería hacer sufrir, y luego de una primera mitad idílica donde todo era risas, pasamos a un tenebroso derrape en donde todo comienza a malir sal. La segunda mitad de Bellflower es la historia de una degeneración. Y se va todo a la mierda: las relaciones se destruyen, los personajes se desequilibran, las imágenes se saturan y se deforman, la estructura narrativa se infesta de flashbacks y flashforwards. La pelicula se vuelve un caos programado, una mezcla confusa de historias, alucinaciones, violencia, accidentes, muerte y destrucción. Bellflower se transforma en un videoclip y la historia en sí se vuelve tan absurda, impersonal y dificil de seguir que simplemente deja de interesar. Aún así el intento de proponer algo de maximalismo desde el indie norteamericano es válido, y el crédito para Glodell queda abierto.
L'Apollinide no tiene grandes ambiciones narrativas (más allá de la desfiguración inicial que recorre cual fantasma la película) pero tiene mucho charme, porque construye personajes queribles y creíbles, que llevan con dignidad su posición y que sólo se preocupan por sobrevivir sin necesidad de grandes parlamentos que las engrandezcan. No obstante, al mismo tiempo, hay un halo de condescendencia (para con el espectador) que molesta un poco. Es decir, todos los bienpensantes adoramos a las prostitutas, pero sobre todo a estas prostitutas: sometidas, pobrecitas y sexies, es el ideal del paternalismo progresista. Y en el burdel de L'Apollinide hay una completa y sospechosa camaradería que se acerca demasiado a nuestras idealizaciones sin asumirlas como tal. 
Lo que nos muestra y celebra Crazy Horse durante sus dos horas de duración es ese empeño perfeccionista en busca de la sensualidad perfecta. Crazy Horse es el lugar del sueño y las fantasías, y esto no se logra simplemente con mandar un par de chicas a que se toquen con fingida excitación, sino con un arduo y minucioso trabajo sobre el acto, las luces, la escenografía, las sombras, los vestuarios, las texturas, etc. En un par de entrevistas, el director y el director artístico explican dónde radica su fascinación por Crazy Horse, pero no hace falta. En su entusiasmo endemoniado y la pasión detallista está todo dicho. Conforman entre todos un verdadero ejército erótico, y en el casting se ve que el disciplinamiento de los cuerpos y la supervivencia del más apto son su piedra angular. Ante tanto Do it Yourself y Lo Fi, un momento de perfeccionismo hiperprofesional resulta muy cautivante. El ejército erótico nos trae los mejores culos y las mejores canciones (imposible no salir cantando las canciones) y eso necesita entrenamiento y pasión. Otro tipo de documental hubiera comentado negativamente con foucaultianda o marxista estupidez el casting de culos, tallas, baile y género que se realiza en Crazy Horse. Pero Wieseman no se deja llevar por el igualitarismo deforme y sólo registra la audición con sus chistes, su cotidianeidad y sus comentarios políticamente incorrectos para el mundo exterior. Simplemente nos lo sirve para que nosotros cuestionemos (mal) o también elijamos nuestros culos favoritos (bien).
La obsesión por el detalle de Wieseman encuentra una contraparte perfecta en Crazy Horse. Y Crazy Horse necesitaba alguien que lo filmara como Wieseman. En las dos horas de la película somos testigos de este armónico encuentro: el detallismo de Wieseman y la obsesión perfeccionista de los artistas de Crazy Horse. Alguno dirá “un buen culo es un buen culo”. Tras ver esta película, quizás se de cuenta que hay mucho trabajo detrás de un buen culo, pero mucho más de un culo que trasciende, que explota cualquier fantasía y que te traslada a un mundo de sensualidades nuevo y apasionante. Ese trabajo esmerado y su satisfactorio resultado es el cine que esta vez nos regala Wieseman. Y eso es buen cine, porque todos sabemos, parafraseando a Godard, que el cine no es otra cosa que el arte de filmar culos hermosos. 
Y Dumont cumple. Ambiente rural, poco diálogo, mucho verde, largas y repetidas caminatas. El misterioso exorcista es un gran personaje de este festival. Vestido como si viniera de ver a Deportivo Merlo empatar 0 a 0 con Defensa y Justicia, opera con un celestial automatismo, sin que por eso parezca un robot o un no hombre. 
La pareja protagónica de The Future es algo extraña. Parecen exasperantemente excéntricos, pero no son hipsters queriendo ser originales. Son niños. Juegan, pierden el tiempo, no sientan cabeza pero tampoco se niegan a hacerlo. Simplemente viven y dejan las horas pasar. Hasta que ese gato del futuro los manda inesperadamente a la adultez, la vejez y la muerte.
