U.K.: Upside Down: The Creation Records Story, de Danny O'Connor y Separado de Dylan Goth/Gruff Rhys

Upside Down: The Creation Records Story, de Danny O'Connor y Separado de Dylan Goth/Gruff Rhys

Está película debería ser obligatoria en todos los colegios! Ja. De golpe tomamos conciencia que un solo sello, en el lapso de diez años descubrió y sacó a la luz a Jesus and Mary Chain; Teenage Fanclub, My Bloody Valentine, Primal Scream, Ride, The Boo Ridleys, SuperFurry Animals y los dos mejores discos de Oasis (los primeros claro). Vivimos tiempos, por muchos momentos, de una creatividad desatada, de puro juego y desfachatez. Todo tan rápido, tanto. En este momento está pasando otra vez. Otro día veremos el docu sobre Matador o Warp o MorrMusic o Subpop, Sarah, Labrador o Merge (todos tan clásicos ya) y diremos lo mismo. Tanta energía suelta, tanto humor y delirio. Podemos ver a todos los protagonistas hablando de manera tan sincera, tan directa, pensando en voz alta; maravilla. No puedo dejar de hacerme la pregunta de cómo es posible, todos juntos al mismo tiempo en el mismo lugar. Lo que no es verdad del todo. Un mapa nos lleva de Manchester a Glasgow, de Glasgow a Londres and back. Hubo una cabeza que vió el gran cuadro; que vio los hilos invisibles que se conectaban. Por supuesto que los adictos a estas bandas no necesitan la recomendación; pero es un momento que va mucho más allá; cultura pop sin más. Cultura bah. Entre los entrevistados está el cantante de los Super Furry Animals. Para mí era una de esas personas que encontrás aquí y allá y nunca se dió el momento en que pudiera prestarle atención; hasta que zas, lo encontrás en un ascensor y charlás cinco minutos y bastó; el tono de la voz, las palabras medidas y justas para saber que hay mucho más. Querés otra vez. Lo que fue perfecto porque en la mañana del sábado proyectaban Separado escrita y llevada adelante por el mismo. Este anarquista galés que viaja a la Patagonia para descubrir porque se vinieron aquellos otros. Un viaje encantador! Patagonia de Chatwin según Galeano y Daft Punk (increíble pero real). Se puede hacer tanto con tan poco cuando se tiene talento; o aunque más no sea la mirada fresca, cuando se presta atención a los detalles y se deja hablar a las personas. Como en el docu de Creation destaca la claridad y honestidad de las preguntas; en todas las direcciones; las que hacen los directores, las que se hacen los protagonistas. Hay muchos momentos hilarantes y otros de una poesía extraña. Como el Buenos Aires de Wong Kar Wai en Happy Together saca de lugar el mirarnos con otros ojos. El pibe tocando solo la guitarra en un hostal de San Telmo, mientras vos y yo hacíamos quién sabe que cosas.

dj malhumor

Attenberg de Athina Tsangan

El cerebro tiene maneras misteriosas de actuar. Mientras veía la película, en la primera media hora, pensando sí me iba, recordé el libro de Bruce Hornsby 31 canciones. La canción catorce corresponde al grupo Suicide del que creo jamás escuché nada. A mi entender una especie de Bauhaus de segunda línea. Hornsby describe una canción de nueve, diez o once minutos; repetitiva, terrible, cansador canto al sin sentido de la existencia. Creo recordar que Hornsby dice algo así que a pesar que el sin sentido nos rodea el prefiere el sentido y antes que atormentarse con diez minutos de música atonal y ruidosa prefiere una buena canción de Teenage Fanclub. Pensaba en eso mientras veía como la protagonista escupia por una ventana con su amiga o miraba en más de una oportunidad la nada misma. Después la película se suavizo, cobró sentido, apareció una historia que justificó la notable fotofrafía y las coreografías aquí y allá. Lo curioso fue que en una escena fundamental (jajajajaja) el chico y la chica hablan de su grupo favorito:¡Suicide! Pequeño milagro; la música del azar que suena. A partir de allí, con ese guiño metafísico cambió mi humor y el film; que finalizó con más Suicide ahora ya de mi agrado. Una película hecha y derecha que necesita tiempo.

Miss Mundo.

La vida sublime, de Daniel V.Villamediana

Esta es una buena película que corre el riesgo de ser inflada demasiado por la crítica. Tenemos que inventar un sello como el que traen los cds advirtiendo del contenido explícito de las letras; ¨Esta película puede ser arruinada por la crítica¨. Es una película ligera sobre temas profundos; como la palabra sublime del título. Un poco de burla a cierta solemnidad española a lo Marías o Unamuno. Tiene puntos en común con Llinás de Historias Extraordinarias; pertenece a ese género de docu ficción que se fascina por los personajes y las historias; por la diversidad del mundo. Hay que decir que logra solo por momentos lo que Llinás logra por tramos enteros. Distendida y fácil; algo alargada también.

Santiago B.

La vida útil, de Federico Veiroj

Por un momento me puso mal La vida útil. Esa cuestión de cómo dejar morir lo que amás. A todos nos pasó. Una bandita que ya no daba para más, un proyecto creativo que no terminaba de ser abandonado, una relación amorosa revivida artificialmente… Cosas muertas que uno insiste en que formen parte de su presente. Como el caballito de madera sobre el que canta Masliah en la película. Pero, ¿quién alguna vez no fue un Campanella intentando conservar todo tal como estaba aunque la realidad te gritara “¡Ya fue, man!”. No es verdad que a todo Campanella le llegue su Ricardo Darín como dice el saber popular (creo)… porque al final Darín nunca llega y su discurso conmovedor, para volver todo como estaba, tampoco. Y entonces te quedás sin nada, sin siquiera poder cagar a trompadas a Eduardo Blanco. Pero ya me fui por las ramas con la analogía, volvamos a La vida útil.

En La vida útil el caballito de madera es Cinemateca Uruguaya (así, sin artículo). Jorge, su administrador, procura mantenerla viva, criogenizándola. Pero todo en la cinemateca está viejo y oxidado. La gente, las películas, la tipografía de los carteles, los teléfonos. La vida de Jorge también está oxidada, viviendo con sus padres una existencia solitaria. Tanto Jorge como el director Martínez son parcos y parsimoniosos. Pero ojo, no es una parquedad bressoniana sino uruguaya. En Jorge hay mucho amor contenido y lo demuestra claramente cuando se pone a atornillar una butaca. También en Martínez, cuando intenta como puede desarrollar un monólogo radial sobre la formación del espectador.

En fin, sea Cinemateca, sea cierto cine o cierta manera de hacer, distribuir y exhibir cine…. algo de eso parece muerto hace rato. Todo lo bello tiene que morir y Jorge lo entiende. Primero llora un poco en un colectivo, pero después lo entiende.

Acá podía terminar todo. La Cinemateca muere, todos tristes, la vida es una mierda, todo se desvanece, chau. Sería el camino fácil de toda película independiente, pero La vida útil se escapa. Nada de eso ocurre y Jorge y la película se reinventan. Lo hermoso es que se reinventan al unísono, en un solo movimiento y lo hacen a partir de pedir prestadas… ¡formalidades del cine clásico! Jorge no se olvida de Cinemateca para formar una nueva vida adaptándose a los nuevos tiempos. Es cierto, cuando tiene que correr Jorge corre, pero lo va a hacer siempre a su modo y trayendo al presente todo lo que forma parte de su historia y de lo que ama; es decir trayendo a Cinemateca y viviendo sus aventuras, recitando sus parlamentos, al son de su música. Cinemateca no muere, sino que revive en Jorge y Jorge revive en Cinemateca. Pero ojo, siempre desde el presente y la invención, no desde la nostalgia campanellesca.

La vida útil es una grata sorpresa de la competencia internacional que nos muestra que el cine y la vida nunca mueren del todo. Una obra que reniega del pasado como tal para celebrar el presente. Y yo no sé si ustedes sabían pero el presente llegó… hace rato. ¿No lo ves, bo?

La muerte de Pinochet, de Bettina Perut e Ivan Osnovikoff

Con la agonía y muerte del general Pinochet, nuevamente las pantallas de la televisión chilena y mundial volvieron a embelesarse con las imágenes de un país dividido, como gusta decirse

en los noticieros, entre los que reivindican a Pinochet y los que lo repudian. El viejo superclásico izquierda – derecha vuelve revitalizado en sus formas y en sus gestos, pero convenientemente inoculado. En las celebraciones y lamentos televisados aparecen todo tipo de individuos que encarnan en ese momento y lugar la figura del pinochetista y la del antipinochetista. De un lado, el gordo barbudo socialista, del otro la vieja retrógrada, y así. Perut y Osvonikoff fueron a buscar esas figuras, esos personajes que aparecen efímeramente como extras, sin vida ni discurso propio en los reportes televisivos. Los fueron a buscar y con lo que encontraron volvieron a producir una película incómoda y divertida, dos cualidades que suman mucho a toda obra de cine político.

Los protagonistas de “La muerte de Pinochet” son muy patéticos. Sí, no vamos a hacernos los políticamente correctos con dos directores que claramente no lo son. Al final el gordo socialista es un tipo que se disfraza de viejito pascuero para reivindicar a Allende, la vieja retrógrada es una florista kitsch y paranoica, también tenemos un militar enamorado del general y un lumpen que es conducido a celebrar el fallecimiento solamente por el alcohol. Pero ojo, sería muy pobre si la película sólo quisiera burlarse de esta gente. La película es burlona, pero en todo caso se burla de todos nosotros, o al menos de nuestros cómodos esquemas donde las ideas políticas son monolitos racionales, objetivados y determinados de una vez y para siempre. Al enfrentarnos con este

grotesco grupo, la película se ríe de eso y nos muestra una realidad más deforme, compleja y por lo tanto irreductible. A menudo los noticieros recogen testimonios bajo el lema “lo que dice la calle”. La muerte de Pinochet sale a oír “qué dice la calle”, pero el resultado no es una mera división tranquilizadora entre declaraciones de izquierda y de derecha, sino que es un torbellino inexplicable de discursos que están mucho más atravesados por fantasías, paranoias, tradiciones, erotismos, circunstancias (des)afortunadas o devociones religiosas que por solemnes reflexiones ideológicas.

Tal como en El astuto mono Pinochet contra la moneda de los cerdos (en la que niños de diversas escuelas representaban el golpe del 73’ a partir de los relatos paternos, mediáticos y de sus propias locuras lúdicas), La muerte de Pinochet no viene a desmitificar discursos, contrastarlos con lo real o ponernos en alerta porque están perdiendo los buenos y ganando los malos. Ni porque la verdaderísima historia del mundo está siendo ocultada y están manipulando a la Pobre Inocencia de la Gente (PIG). Más bien viene a hincharnos las pelotas, a enfrentarnos con discursos inexplicables y contradictorios que se reinventan todos los días de maneras impensables y que, por suerte, son imposibles de explicar por nuestros estranguladores sistemas de representación. De alguna manera, la película viene a bajar a tierra los Grandes Debates de Chile y el mundo, a sacarlos a patadas de nuestro mundo de las ideas y a ponerlos a jugar en la monstruosa y embarrada cotidianeidad.

*La pueden ver:
8/4 a las 18.45
el 15/4 a las 21.00
el 17/4 a las 19.15.

Siempre en el Hoyts Abasto.

Un homme qui crie, de Mahamat-Saleh Haroun

Padre e hijo trabajan de pileteros en un hotel de primera en Chad, África. A la par de una guerra civil, llegan los recortes y mandan al padre a laburar de portero, quizás por eso no se preocupa tanto cuando los militares enrolan a su hijo a la fuerza. Una película dura, muy bien filmada, que -según el director- es una parábola sobre de la actual situación mundial, en la que los padres son los que directa o indirectamente destruyen lo que les toca a sus hijos, empezando por sus vidas. Seguramente habrá quien pueda escribir un poco más sobre esto. Baste decir que vale la pena ver la película que, de paso, cañazo, ganó el premio del jurado en el último Festival de Cannes.

She Monkeys, de Lisa Aschan

El secreto de Emma es no mostrar las emociones, así nadie la puede lastimar. El poder sobre el otro -sea animal o humano- es lo que importa. Hasta que entra en su órbita Cassandra, a quien conoce entrenando en una escuela de acrobacias ecuestres. pero el control y la fuerza no lo son todo, le dice alguien por ahí El juego de dominación que nace entre las dos adolescentes -un erótico tira y afloja- tiene destino oscuro: como el paisaje insiste en insistir, se acerca una tormenta, aunque quizás nunca estalle. Pero Emma tiene una hermana de unos seis años, que a la vez sirve de contrapunto, ya que su precoz despertar sexual -confuso, romántico- tiene nombre y filiación. Y así van las cosas. Seca, fría, atenta a los detalles, la dirección de Aschan resulta impecable. Sus personajes tienen pulsiones tan claras -u oscuras-, que les otorgan una necesaria tercera dimensión, transformando a She Monkeys en una película de una cuidada construcción, tanto que resulta llamativo que no forme parte de alguna de las competencias.

Les fleurs du mal, de David Dusa

Mrs Dalloway llega a París escapando de Irán, pero sin poder escapar del todo. Lo de Dalloway es un seudónimo. Lo mismo pasa con Gecko, un botones de hotel cuya única realidad es la de bailar espasmódicamente en plan parkour, cual lagartija. Se conocen, se gustan, etcétera.

Mrs Dalloway, la novela de Virginia Woolf, empieza con una simple oración, "La señora Dalloway dijo que ella misma compraría las flores" y esa compra sería toda una aventura. Por su lado, entre kilómetros de texto, en Las flores del mal de Charles Baudelaire se puede leer esto:

A mis costados, sin cesar, se agita el Demonio; flota alrededor mío como un aire impalpable; lo aspiro y siento que abrasa mis pulmones y los llena de un deseo eterno y culpable. / A veces toma (conoce mi gran amor por el Arte) la forma de la más seductora de las mujeres y, bajo especioso pretexto de aburrimiento, acostumbra mis labios a filtros infames. / Me conduce así lejos de la mirada de Dios, jadeante y rendido de fatiga, en medio de las llanuras del Hastío, profundas y desiertas, y lanza a mis ojos llenos de confusión ¡vestidos manchados, heridas abiertas y el parto sangriento de la Destrucción!

Les fleurs du mal, la película, se ubica ahí en el medio de todo eso, lo que resulta un poco demasiado: los caóticos videos de Irán que mira ella, los pasos de baile de él, los momentos de silencio, lo estilizado del tratamiento visual, las referencias literarias. Todo es demasiado. Sin embargo, hay algunos momentos brillantes, de singular paz y belleza, cuando Chico y Chica logran el mismo nivel de intimidad que emana la película. Ahí hay un par de grandes momentos. Eso, quizás sirva para diferenciarla de muchos proyectos parecidos.

Ivory Tower de Adam Traynor

Simpática; ocurrente; low fi; chiquita; especial para fans de la electrónica de comedia; ideal para la medianoche; ideal para jóvenes fumetas y por sobre el simpátiquisimo Chilly Gonzales la yapa de la labor estelar de Messi bajo el seudónimo de un tal Tiga.

Miss Mundo.

L.A. Zombie, de Bruce La Bruce

Hay que sacárselo del sistema: Bruce La Bruce es un ladri. A esta altura de las cosas, salir a shockear a los pocos burgueses que quedan, cuando la mayoría de su potencial público nació con la Ironía como tía (postiza, por supuesto), la verdad es que indigna. Hoy en día, salir a pasear a un "zombie" (que no, no lo es amigos, es sólo un ¿marciano? ¿la criatura del pantano lejos de su casa? ¿Nessie? ¿una aguda, ponzoñosa y despiadada alegoría, con mucho de crítica social? ¿qué es? ¿eh?) que resucita gente penetrándole las heridas o los orificios más a mano y bañándolos en semen sanador, es casi una tomada de pelo. No por la idea, ni por la concreción, sino por las pretensiones. Lejos de Super 8½, Hustler White o inclusive Otto; or Up With Dead People, acá la cosa parece ser una serie de malos videoclips, pretenciosos, con aires arty (el gran pecado de la película y quienes la defienden, hablar de lo "artístico" que puede haber detrás) y muy poca intención más allá de las obvias: seguir declarando que lo suyo es situarse en la línea exacta que separa al porno del arte. ¡Pará de robar, Bruce! Está perfecto que de la película se desprendan instalaciones en museos, que su existencia sea un "escupitajo en la cara del buen gusto" y todos los etcétera que quieran sumar. Pero al menos podría haber sido algo divertido, que no muera en el chiste, que no sea una situación tras otra, calcadas, en loop. Alguien se muere o lo matan, este mamotreto se acerca lo sana de manera penetrante y ooops! se le van los rasgos monstruosos, cambiando el maquillaje trucho por la trucha de Francois Sagat, la estrellita porno gay. Sí, hay alegoría y "discurso social", pero de la misma profundidad que la que puede tener un niño de tres años. Si, tres años.

LA Zombie es pretenciosa, lenta, repetitiva y aburrida. Y para colmo se regodea en el hecho de haber sido filmada al estilo guerrilla, sin presupuestos, permisos de filmación ni nada. No faltará el que al leer estas líneas se diga "este pibe no la entendió", pero oh, sí, lamento disentir: esta película es la Trash Humpers de esta edición. La diferencia está en que al menos a Korine se le entiende un poco más el "chiste". Aunque no mucho más...

Tirón de orejas por la reseña de catálogo que nombra caprichosamente a David Lynch, a Terminator (???) y habla de una "orgía de entretenimiento".

Otra vez será.

Me fui a ver a Flaming Lips en bicicleta. Nadie roba en recitales de flaming lips me dije, es todo paz y amor. El policia que me vió atarla a una reja no pensó lo mismo y me dijo que cuando él se vaya me la iban a chorear; ¨te lo digo por vos hacé lo que quieras¨. Me busqué entonces otro sitio y me mandé. La noche no podía ser mejor. Por atrás del escenario pasaba el tren; un flash. El pibe de los flaming no se cansó de decirlo; me encanta este tren. También repitió más de lo debido, c´mon, c´mon. Hoy me levanté todavía feliz de un final memorable; de escuchar lo que más quería, al pibe mirando el cielo pregúntandonos si nos damos cuenta; eso pagó mi entrada. Tengo también lucecitas de colores que dan vuelta alrededor de mi cabeza. Pero también los quisiera ver de vuelta para que dieran todo lo que no dieron. Porque fue algo poco. Eso fue. Hubo muchos tiempos muertos, no encontraron el futbol como dicen en los programas de deportes de la siesta. Los flaming para mí fueron siempre un grupo que me iba a volar la cabeza; algún día en el futuro. Aunque compré muchos de sus discos, aunque me bajé todo el resto; siempre tarea futura. Los escucho y lo seguiré haciendo; siempre esperando algo fantástico que ellos pueden dar, que tienen escondido en algún lugar, que muestran y esconden. Volvió a pasar en el concierto. Faltaba; no era cuestión de volumen. No lográbamos encendernos y es porque faltó chispa. Lo nuestro pudo haber sido hermoso.

Dj malhumor.

La vida es bella

!Qué gran concierto che! No puedo imaginar a nadie salir decepcionado de La Trastienda después del show de The National; al menos el lunes, y no me puedo imaginar que haya sido distinto el domingo. En lo personal The National es mi soundtrack de los últimos tres años. Ya los había visto (http://www.encerradosafuera.com.ar/musica/degira.htm), ya había escrito sobre ellos (http://www.encerradosafuera.com.ar/discos/discos29/the_national.php), ya los había escuchado y escuchado. Y pum! Como la primera vez. Al lado mío mi amiga todo lo contrario que jamás los había escuchado. Bastó el primer acorde para que me mirara agradecida por estar ahí. Todos nos dimos cuenta que se venía algo bueno; cocinado a fuego lento, con esmero y dedicación. Me dijo, está es la música que nos gusta; Tindersticks suavizado por Lloyd Cole. Treintañeros largos con aspecto de profesores de literatura algo desprolijos. Así también la mayoría del público. Música Indie de Orientación Adulta. Incluso cuando invitaron a dejar las mesas (se necesitó apenas un gesto para que pasara; la música lo exigía) parecían esos profesores que quieren romper el hielo y piden que acerquemos las sillas para hablar más entre amigos y pares. En ese tono el final a capella fue hermoso. No sé cuan famosos se habrán vuelto; el asunto es que son de perfil muy bajo; te caen bien, querés que canten otra. Y otra y otra más. Ahi tipos que vienen a cumplir, otros a renovar un vínculo o festejar un encuentro; que fue lo que sucedió.

Santiago B.

Imperdibles del BAFICI 2011

- Attenberg, de Athina Rachel Tsangari: Athina ya estuvo en el Bafici. Yorgos Lanthimos, su productor y cómplice ya estuvo por Mar del Plata con la imperdible Dogtooth, cercana a Attenberg en tono. La mejor forma de hablar de estas películas es decir que son imperdibles. Para qué más.
http://www.youtube.com/watch?v=O6tNdNlHPUw
- Hahaha, de Hong Sang-soo: el cine de esta particular y personalísimo director sigue siendo de lo más fresco que uno se puedo topar, pese a su insistencia por la repetición de tonos, intenciones y búsqueda temática. Comedia de construcción imbricada, con saltos en el tiempo e infaltable triángulo amoroso. Comedia de relaciones. Comedia que ya desde el título anuncia lo que a uno le va a provocar.
- Oki's Movie, de Hong Sang-soo: con su segunda película en un año prolífico, Hong la sigue rompiendo. Otro triángulo amoroso, cineastas y la posibilidad de que la reconstrucción de una historia sea la deconstrucción de la misma.
- Ivory Tower, de Adam Traynor: Peaches, Feist, Tiga y Chilly Gonzalez. De envidiable line-up a rabiosa comedia con karma de tapada. Tiga y Chilly son dos hermanos enfrentados por el ajedrez, uno extremadamente competitivo y el otro en una especie de estado zen, iluminado por la certeza de que el deporte y su tablero son lo que le dan cohesión a la existencia misma. El enfrentamiento se vuelve inevitable, sobre todo cuando está en juego el corazón de Peaches. Escrita, producida y musicalizada por Gonzales, sello de garantía, desparpajo de por medio. http://www.youtube.com/watch?v=5tER1q0IWxM
- Le quattro volte, de Michelangelo Frammartino: Los días transcurren lentamente en un vistoso pueblito italiano. Un pastor saca a sus animales a pastar y comienza un recorrido por el ciclo de la vida, con la transformación como eje ineludible. Nada se pierde. Con un hipnótico pulso, Frammartino demuestra que el laconismo tiene acción, con un contemplativo viaje que une animales, vegetales y seres humanos, siempre desde afuera, involucrándose con un ojo sagaz. Es probable que no haya en esta edición del Festival ninguna escena más brillante que la del perro jugueteando en medio de una procesión. Suena cursi, a lugar común, a sacárselo de encima, pero realmente uno no puede evitar pensar de qué forma utilizar la palabra “poesía” al referirse a esta película.
- Essential Killing, de Jerzy Skolimowski: un talibán capturado, torturado y fugado. Bosque y estepa nevada. Desesperación y la paranoica certeza de que están ahí. Skolimowski –un director de esos que siempre supieron qué, cómo y cuándo filmar- deslumbra con una película de esas que te dejan con ganas de más. No por nada ganó la competencia internacional del Festival de Mar del Plata.
- Meek's Cutoff, de Kelly Reichardt: una película más de la genial directora de Old Joy, esta vez con un western venido a menos, sin intención de género cinematográfico. Colonos que buscan agua, un tal Meek que más que explorador es un embaucador y la certeza de que uno está viendo a toda una autora en acción.
- Poetry, de Lee Chang-dong: una mujer mayor trabaja cuidando a un anciano para mantener a su nieto, más interesado en dejarse llevar por sus amigotes y hacer travesuras al borde de ser consideradas delitos. La única escapatoria de la mujer será intentar escribir una poesía. Ni más, ni menos. Sí, está entre las imperdibles
- Road to Nowhere, de Monte Hellman: un director de cine, un guión basado en una historia real con final trágico y una actriz misteriosa. Con estos básicos lineamientos, Hellman se las arregla para que nada sea parecido a lo uno haya visto antes. Si bien hubo quien la denominó como un pulp arthouse, lo cierto es que la vuelta al ruedo del director de Two-Lane Blacktop es a la vez una puesta al día de toda una forma de hacer –y comprender al- cine, una arenga en contra de las películas predecibles y una razonable oportunidad para comprobar por qué Monty es reverenciado como todo un autor.
- Tournée, de Mathieu Amalric: nuestro franchute favorito delante y detrás de cámara, en una película oscura, gris, como una nube lluviosa que persigue al espectador. O, más bien, una película radiante, contagiosa, vital. O la intersección exacta. Un grupo de muchachas dedicadas al burlesque y un productor empeñado en triunfar en vez de resignarse ante su clara incapacidad de funcionar. O no. Pufff…
http://www.youtube.com/watch?v=WfMzSuseyDw
- Mammuth, de Benoît Delépine y Gustave Kervern: Depardieu en plan motoquero a punto de jubilarse. Una comedia distinta de a de veras. Obligatoria.
Y dos cortos que hay que ver sí o sí: Get Out of the Car, de Thom Andersen y John's Gone, de Josh Safdie y Benny Safdie.

Más info en la Guía Encerrados Afuera Para Pasarla Bomba en el Bafici™

Trailer de Ivory Tower:

Panic attack

El esposo de la hermana de mi amiga es buzo. En este momento está en algún lugar del estrecho de Magallanes en una compartimento presurizado en el casco de un barco. Para no despresurizar el compartimento desde donde bajan al océano cada mañana como otro va a la oficina tiene que quedarse sin salir ni ver el sol y ver televisión por sola diversión a través de un vidrio en une espacio de de tres por cuatro con otros dos tíos por dos semanas. Una vez vió un tiburón durmiendo y otra vez un pinguino emperador se subió con ellos por el conducto. Mientras tanto, en ciudad gótica, dj malhumor se dedica a ver The Office (USA). Siento la misma claustrofobia. Igual me gusta.

Dj malhumor

Los cien barrios porteños.

Pasaron bastantes cosas estas semanas. Anduve de aquí para allá; dormí en distintas casas; desperté en diferentes habitaciones; tuve con Carolina conversaciones y circunstancias insospechadas. Deborah y Ángel se fueron de vacaciones a La Paloma y me dejaron su casa en Parque Chas. Una hermosa casa en el barrio de las calles circulares. Toda la construcción en L da a un patio muy verde. Las enredaderas trepan las paredes altas como de tres pisos. En el centro hay plantado un limonero, un ciruelo y una dama de noche. El mejor momento del día es la noche; abro las ventanas para que corra una brisa, me siento en el living y desde allí disfruto el patio iluminado como si fuera un set; como en las tapas de los discos de Echo & the bunnymen; en especial Cocodriles donde predominaban los colores sepia y anaranjado. Me tomo una copa de vino y miro Weeds o la última temporada de Mad Men o leo alguno de los libros de la biblioteca. El perfume de la dama de noche lo inunda todo; es embriagante; como el tilo de Leloir. Empecé y dejé dos libros – de los últimos – de Paul Auster. Uno lo dejé después de 30 páginas; otro ni pude empezarlo. Está relatado por un perro. ¿Qué le pasó a Paul?
Desde la casa salgo para lados por caminos que nunca recorrí. O que recorrí hace tanto tiempo que ya olvidé. Apelo a otra memoria; la memoria de los músculos. Me pasó una vez en Madrid que fue el primer lugar de Europa que pisé como la mayoría de nosotros. Estuve alojado en una pensión por varios días. Caminé y caminé por las avenidas y calles y sin embargo cuando volví años después no podía recordar dónde había estado. Es verdad que Madrid y España eran distintas. España había dejado de ser un país latino para ser un miembro de la comunidad europea; ahora hace el camino de vuelta. Esa primera vez en una parada de colectivo charlando con un andaluz me decía, ¨ustedes argentinos están mucho más cerca de España que cualquier holandés o alemán o el que sea¨. Ya no más. La cosa es que no fue hasta que volví a caminar por la Gran Vía haciendo por casualidad exactamente el mismo recorrido de aquella vez que no recordé donde estaba aquella pensión. La memoria de los pies. Parece magia.

dj malhumor

Fin de semana en las Sierras

Mi prima dijo que ya había hablado con sus amigas y la familia del novio para que se cuiden la cartera. Dijo también que mi primo de antes ya no estaba más; que este era uno nuevo y que podía robarse cosas para comprarse algunas drogas. Mi primo me dijo después que su hermana se había convertido en una perra y que ella no necesitaba robarles a los parientes para drogas porque trabajaba en una farmacia. Está gordo como una estrella de rock en malos años, pero es el mismo de siempre; el mismo espanta suegras y asusta viejas; si tuviera dinero sería un excéntrico, como se lo gastó todo es un problema. Hicimos una caminata el día siguiente por los caminos de tierra entre las estancias y los campos de soja; en el fondo las sierras y el cielo color magenta; el paisaje se había vuelto dramático por una tormenta que avanzaba. Se veía dos líneas de montañas; las sierras chicas primeras, las sierras grandes en el background; como estábamos en una lomada el terreno se ondulaba hacia abajo y las sierras se veían muy altas. En el atardecer los rayos se filtraron entre las nubes oscuras y dieron un efecto ¨dios baja a traernos la paz¨. No en esta familia. Yo no duré mucho y a las dos de la mañana estaba tirado bajo un árbol; mi padre caminaba por la oscuridad para no caerse al piso; todo el mundo bailaba a lo lejos; mi primo deambulaba y hablaba con todo el que se le cruzaba. Mi prima quería para su hija el mejor casamiento de todos; la novia una familia mejor. Una estancia con iglesia privada y todos los chiches; violines; sushi y pétalos de rosas. Pero a 1 km en ese pueblo de diez mil habitantes solamente se casaba uno con todavía más banca; el novio llegó en helicóptero y hubo fuegos artificiales que vimos en esta otra fiesta. ¿Irónico, no? Igual estuvo bien; comí todo lo que pude, tomé todo lo que me dio el hígado y después me desplomé. De vuelta al pueblo cruzamos un puente de piedra sobre el río; chillaban los pájaros nocturnos; la oscuridad era total y solo se veía lo que iluminaban los faros. Antes de dormirme me vi el final de la última temporada de Weeds; terrible. Me desperté todavía con la fresca y para mostrar que yo en cambio estoy sanito me fui corriendo a la casa en las sierras; siete kilómetros, cuarenta minutos; todavía tengo mucho por mejorar. Todos dormían menos el chongo de mi prima que ya había prendido el fuego. Se parece a Sandro. El disco de fin de semana fue Hola Señor Viento de Page France, mi antídoto personal. Cuando volví a mi casa un patovica no me dejaba pasar;la puerta de entrada daba al vip de los festejos de carnaval. Tocan los mismos que sonaban cuando yo iba a la secundaria; lo que fue muuuy pero muuy atrás. El patovica con una remera que decía algo de festejar y no se que mierda me quiso trompear. Mientras me dormía escuché a Los Pericos tocando el himno. Debe ser todavía el efecto de las drogas; no puede ser verdad.

Dj malhumor.

El sobrino de dj malhumor

Me fui al cine con mi sobrino; es la única manera en qué me de igual qué estemos viendo. Así y todo me quise hacer el tío cool, mostrarle como eran las cosas antes cuando ibas a ver la última de un gran director; en este caso dos; los hermanos Cohen. Les expliqué incluso que mucho antes había una vez un género llamado Western. En el trayecto hablamos de River y la última película de Harry Potter de la que no vi ninguna. Me explicó que había un mago terrible que había matado a los padres de Harry cuando él era un bebé. En el fondo es un viaje de iniciación impulsado por la venganza; lleno de peligros, personajes alucinatorios y la transformación del héroe. El género de todos los géneros. Que fue lo que me dijo mi sobrino cuando salimos del cine; que Temple de Acero es como la de Harry Potter pero con caballos, indios, otra clase de forajidos y tipos dsifrazados con piel de osos. Nos encanta ir juntos al cine.

Dj malhumor.

¡Cita im-poster-gable!

Los queridos

Una vez, gracias a una serie de acontecimientos fortuitos que incluyó el helicóptero de De La Rua, un pasaporte robado, un nombre mal escrito, un trekking a Plaza de Mulas, algunas decisiones tomadas a las apuradas, y un invierno en Mar del Plata, me encontré en Montreal el año que estalló el pop canadiense. Arcade Fire, Broken Social Scene, Stars, tocaban en el bar de la otra cuadra por dos pesos. Tratando de descubrir la razón por la qué volví del país en que está todo bien, solo puedo decirme que todo era demasiado fácil y por tanto, para uno de nosotros, irreal.

Una de esas noches, entre todas las bandas que vi sin saber que muchas serían grandes, estuvo The Dears, no de las más conocidas pero una de mis favoritas. Tocaron en un primer piso en una especie de salón de cumpleaños, ellos en el centro y todos alrededor en una clase de celebración. Esos momentos que no se olvidan y que cualquier descripción no está a la altura. Tampoco sus discos, que parecen ofrecer menos de ellos. Es que The Dears es el famoso grupo en vivo. Ecléctico, inesperado, caprichoso y lleno de regalos. Hacía tiempo que no sabía nada de ellos ni que ponía algunos de sus discos (¡ja, que antigüedad!). Será que cada vez que pienso en Canadá me duele un poco, por no haber estado a la altura. Y en esta semana apareció su último disco, Degeneration Street (gentileza nodata.tv). Una tapa espantosa y una música soberbia. Lo escuché anoche muy de madrugada y mientras me dormía. En esa bruma me llegó otra vez lo mejor de ellos. La música del azar.

Santiago B.

Patagónicas II

Fuimos a ver un mecánico chacarero y chúcaro. Me hacía acordar a García en una versión sureña; más áspero y pagado de sí mismo. García era más estilo oráculo; este podría ser Dr. House. Lo primero que dijo es que andaba corto de tiempo. Roberto logró interesarlo diciéndole que era una camioneta especial, casi de colección, lo que era verdad por otra parte. Una camioneta enorme como un pequeño camión que heredó de su suegro. Una versión hecha en Argentina de un particular modelo de Ford de principios de los ochenta. A mí me parecía la camioneta de Brigada A. El tipo aflojó y le dijo que la lleváramos la mañana siguiente. Cuando el día siguiente llegamos, cinco minutos antes del horario acordado ya había otro cliente esperando. Trató con el tipo y después nos miró sonriendo; no había dicho ni buen día. No tenés vergüenza le dijo un poco a Roberto y un poco al aire. Esta no es una Ecoline. Se parece dijo Roberto mirándome. Se parece como vos te parecés a Brad Pitt. Así y todo se acerco a verla. Ecoline repetía, así como sonaba, Ecoline. Para empezar la Ecoline es chata. Se reía. Llegaron otros tipos y empezaron a comentar el show de anoche en la tele. Después mecharon con otro programa de automovilismo y nombraron a la Cicciolina. Nos desconcertó un poco; con Roberto, tratando de reconstruir la conversación más tarde, llegamos a la conclusión de que la Cicciolina tendría que ser un corredor de autos. Nos pidió que abriéramos el capot. Hizo pruebas con un pucho en la boca. Estaba vestido con la misma ropa de ayer. Barba blanca a lo Marx, camisa y pantalones de jeans (la camisa cortada las mangas con una tijera a la que te criaste) una camiseta blanca deshilachada debajo, ojos muy claros que resaltaban desde el fondo de la barba. Para ser un mecánico estaba muy limpio, como si pudiera arreglar autos a base de sarcasmo y conceptos de mecánica. Inspiraba respeto y uno podría creer que era tan bueno en arreglar autos como en domar caballos, carnear animales o en la discusión política. Finalmente, luego del verdugueo, concedió que era una linda camioneta, que habían hecho un buen trabajo. Roberto le recordó que habían hecho solo cien en el país. El no había visto ninguna reconoció y fue un punto para nosotros. La verdadera Ecoline había entrado al país como ambulancia y tiene unos faros distintos, con solamente dos colores, no como la Ford nueva. Nos pidió que volviéramos a la tarde. Lo que había dicho el otro mecánico estaba mal y no era cambiar el repuesto. Como a García, eso lo alegraba, le aseguraba que él tenía razón y los otros no. Zermoglio, así se llamaba el tipo, pertenecía a la raza de los que construyen razones, de los que la vida los acostumbró a tener razón en contra de todo pronóstico. Volvió a decir tenés una linda camioneta. Le preguntó después a Roberto porque no se compraba una Toyota. Fuimos a la tarde como nos pidió. Se tomó su tiempo para empezar pero después de cinco minutos había resuelto el problema. No quiso cobrar aunque insistimos y después estuvimos escuchándolo por media hora. Nos tenía hipnotizados es verdad, pero era también el precio del arreglo. Dijo que no atendía el teléfono y que nunca había ido más lejos que Rada Tilly. Dijo que su mujer estaba en Buenos Aires porque una hija se le había querido ahorcar. Dijo que se había salvado pero que por su culpa hacía tres semanas que comía milanesas. Ni un canelón, nada. Pura milanesas. En algún momento nos fuimos. Mientras el tipo hablaba se habían sumado otros personajes en silencio. Otro tipo que también había llevado su auto esperó la media hora en cuclillas. Le hacían la corte. Le pregunté por un guía que conocía de la zona. Dejalo ahí me dijo. Que se yo, no me gustan los que viven del gobierno, sentenció y dio otra pitada. A mí tampoco me gustan los que viven del gobierno pero Loli me caía bien y estoy seguro que no es de esa clase. No es de los que creen que el gobierno les debe plata. Hacía años que no lo veía. Loli me enseñó cosas también; que no se puede andar por el campo con miedo a embarrarse las zapatillas, que no se puede subir a un bote con miedo a darse vuelta; que hay que cruzar el alambrado y encarar. Te vas a embarrar, vas a conocer al agua fría, te vas a caer del caballo; ¿Y?
Había viento. Se podrán construir ciudades, pavimentar las calles, levantar casinos, así y todo sigue siendo la estepa. Durante toda la ruta le hablé a Roberto de que quería comprarme un kayak, de que esté verano que pasó nos largamos al Paraná y que cuando nos acercamos al río desde los canales el agua temblaba como si pasara una manada de quinientos elefantes. Le comí la cabeza. Llegamos a la casa de la prima y allí había un Kayak para nosotros y no solo fui bienvenido sino que me esperaban. Después de ver al mecánico gurú subimos el bote al Renault de Víctor y nos fuimos a la laguna. Estaba algo picada pero mucho menos de lo que esperábamos. Nuestro premio a la decisión de salir como sea. Eso también me lo enseñó Loli. En la orilla un toro grande mugía como loco. La luz era extraña. Las estaciones van para atrás, en lugar de llegar el verano vuelve el otoño. Dimos una vuelta entre los patos. Volvimos contentos, mojados y con frío. Roberto esperaba con Mate, las chicas se quedaron haciendo tortas. En algún rincón de mi cabeza revolotea el pensamiento que en algún momento tendré que volver, que no puede seguir así todo el tiempo, que en algún momento la laguna va estar tan picada que será imposible entrar.


Dj malhumor