No es normal empatizar tanto con personajes a priori algo desagradables. Fanáticos de las armas, los autos, musculosos, bronceados... uno está más acostumbrado a empatizar con gorditos nerds. Pero Bellflower logra hacernos querer a este grupo de adoradores de Mad Max, a partir de su genuino y creativo entusiasmo por la destrucción (crean un lanzallamas fabuloso y todo). Las imágenes exudan veraniega felicidad. Hay una luminosidad encantadora, una naranjitud inolvidable en cada viaje en la ruta, en cada pelea tonta, en el fuego del lanzallamas.
Pero su director nos quería hacer sufrir, y luego de una primera mitad idílica donde todo era risas, pasamos a un tenebroso derrape en donde todo comienza a malir sal. La segunda mitad de Bellflower es la historia de una degeneración. Y se va todo a la mierda: las relaciones se destruyen, los personajes se desequilibran, las imágenes se saturan y se deforman, la estructura narrativa se infesta de flashbacks y flashforwards. La pelicula se vuelve un caos programado, una mezcla confusa de historias, alucinaciones, violencia, accidentes, muerte y destrucción. Bellflower se transforma en un videoclip y la historia en sí se vuelve tan absurda, impersonal y dificil de seguir que simplemente deja de interesar. Aún así el intento de proponer algo de maximalismo desde el indie norteamericano es válido, y el crédito para Glodell queda abierto.
L'Apollinide no tiene grandes ambiciones narrativas (más allá de la desfiguración inicial que recorre cual fantasma la película) pero tiene mucho charme, porque construye personajes queribles y creíbles, que llevan con dignidad su posición y que sólo se preocupan por sobrevivir sin necesidad de grandes parlamentos que las engrandezcan. No obstante, al mismo tiempo, hay un halo de condescendencia (para con el espectador) que molesta un poco. Es decir, todos los bienpensantes adoramos a las prostitutas, pero sobre todo a estas prostitutas: sometidas, pobrecitas y sexies, es el ideal del paternalismo progresista. Y en el burdel de L'Apollinide hay una completa y sospechosa camaradería que se acerca demasiado a nuestras idealizaciones sin asumirlas como tal. 
Lo que nos muestra y celebra Crazy Horse durante sus dos horas de duración es ese empeño perfeccionista en busca de la sensualidad perfecta. Crazy Horse es el lugar del sueño y las fantasías, y esto no se logra simplemente con mandar un par de chicas a que se toquen con fingida excitación, sino con un arduo y minucioso trabajo sobre el acto, las luces, la escenografía, las sombras, los vestuarios, las texturas, etc. En un par de entrevistas, el director y el director artístico explican dónde radica su fascinación por Crazy Horse, pero no hace falta. En su entusiasmo endemoniado y la pasión detallista está todo dicho. Conforman entre todos un verdadero ejército erótico, y en el casting se ve que el disciplinamiento de los cuerpos y la supervivencia del más apto son su piedra angular. Ante tanto Do it Yourself y Lo Fi, un momento de perfeccionismo hiperprofesional resulta muy cautivante. El ejército erótico nos trae los mejores culos y las mejores canciones (imposible no salir cantando las canciones) y eso necesita entrenamiento y pasión. Otro tipo de documental hubiera comentado negativamente con foucaultianda o marxista estupidez el casting de culos, tallas, baile y género que se realiza en Crazy Horse. Pero Wieseman no se deja llevar por el igualitarismo deforme y sólo registra la audición con sus chistes, su cotidianeidad y sus comentarios políticamente incorrectos para el mundo exterior. Simplemente nos lo sirve para que nosotros cuestionemos (mal) o también elijamos nuestros culos favoritos (bien).
La obsesión por el detalle de Wieseman encuentra una contraparte perfecta en Crazy Horse. Y Crazy Horse necesitaba alguien que lo filmara como Wieseman. En las dos horas de la película somos testigos de este armónico encuentro: el detallismo de Wieseman y la obsesión perfeccionista de los artistas de Crazy Horse. Alguno dirá “un buen culo es un buen culo”. Tras ver esta película, quizás se de cuenta que hay mucho trabajo detrás de un buen culo, pero mucho más de un culo que trasciende, que explota cualquier fantasía y que te traslada a un mundo de sensualidades nuevo y apasionante. Ese trabajo esmerado y su satisfactorio resultado es el cine que esta vez nos regala Wieseman. Y eso es buen cine, porque todos sabemos, parafraseando a Godard, que el cine no es otra cosa que el arte de filmar culos hermosos. 
Y Dumont cumple. Ambiente rural, poco diálogo, mucho verde, largas y repetidas caminatas. El misterioso exorcista es un gran personaje de este festival. Vestido como si viniera de ver a Deportivo Merlo empatar 0 a 0 con Defensa y Justicia, opera con un celestial automatismo, sin que por eso parezca un robot o un no hombre. 
La pareja protagónica de The Future es algo extraña. Parecen exasperantemente excéntricos, pero no son hipsters queriendo ser originales. Son niños. Juegan, pierden el tiempo, no sientan cabeza pero tampoco se niegan a hacerlo. Simplemente viven y dejan las horas pasar. Hasta que ese gato del futuro los manda inesperadamente a la adultez, la vejez y la muerte.
