Derecho a la información

No dejes que te boludeen con los grandes carteles de colores. Tenés derecho a saber cuánto sale una hamburguesa simple, chica, sin combo ni crispys ni nada. En Burger, $5; $6 con queso. Y hasta te ofrecen un vaso de soda.

La boca del luppo

El catálogo decía que esto es el cine. Todo lo que quieran. Yo me aburrí, me aburrí, y a los treinta minutos me fui. No me extrañaría que gane algún premio.

La frase del día (sábado 10)

 "¿La película está subtítulada en español, no?"
Una vieja, antes de la proyección del bodrio chileno Manuel de Ribera, justo después de la presentación de la película en clarísimo castellano por parte de sus jovenes directores.
Ah, el amargo plomazo este estaba subtitulado en inglés, y cuando el protagonista decía "Si, po" traducían como "Oh, yes".

Invernadero, de Gonzalo Castro

Gonzalo Castro sigue igual a sí mismo, con ese cine seudo naturalista y esa autoexigencia de estrenar una peli por Bafici, cual Woody Allen. El que va cambiando es su objeto. Así, Resfriada, la primera, era su película más personal, quizás porque era más difícil de encasillar, o porque costaba más adivinar (creer que se adivinaban) los límites entre realidad y ficción. En la segunda, Cocina, se iba acercando al documental al restringirse a una persona. E Invernadero ya podría ser tomada por el espectador distraído como "un documental sobre Mario Bellatin". Encima Bellatin es un escritor relativamente famoso -todo es relativo-, y un tremendo personaje en sí mismo. Quiero decir: Bellatin no necesita de la película de Castro para ser un personaje.
Castro hace lo suyo: los encuadres a distancia media, los tiempos relajados, los canturreos, las mascotas, las maneras de seguir las conversaciones sin rumbo aparente. Esa forma oblicua de captar algo de la vida. Lo gracioso es que, tal como declara el mismo Castro, la película es ficción: la hija no es la hija, la asistente no es la asistente. Y, siguiendo esta línea, Mario Bellatin no es Mario Bellatin, sino una puesta en escena de un supuesto Mario Bellatin. Algo que, en el fondo, ya deberíamos saber: que todos somos puestas en escena. Y si no pregúntenle a Borges en "El otro". Lo dicho, esa forma oblicua de captar algo de la vida. Como decía la fórmula mágica de Kerity, que algo sea inventado no quiere decir que no sea verdadero.
Algo que me gusta de las películas de Castro es que siento que no exigen nada: más bien ofrecen, ofrendan una cierta intimidad. Uno puede aburrirse, sí, o también puede agradecer la invitación. O un poco y un poco.

Secuestro y muerte, de Rafael Filipelli

Bueno bueno, ya era demasiado, ¿no? Apostar a una cuarta película argentina que me diera placer era definitivamente demasiado. Pero no quería perderme el film de apertura del festival y todos sus laureles: tema interesantísimo, filmada por Filipelli, escrita por Sarlo, Oubiña y Llinás, actuada por los mejores actores de teatro de esta generación.
Veredicto: Tema interesantísimo. Muy bien filmada. Muy bien actuada, casi como una obra de cámara (laureles para Enrique Piñeyro, revelación, excelente en la piel del General). Pero. Por algún motivo. No pasa nada.
A mí, por lo menos, no me pasó nada al verlo. Nada de lo que esperaba: una objetivación extrema. Por supuesto que este efecto es buscado; no vamos a pensar que Filipelli, Sarlo y Llinás la pifiaron. Buscaban esto: la puesta en escena desapasionada, entomológica, de uno de los momentos más calientes de la historia argentina.
Ah: como le gusta a Llinás, no hay nombres propios en el guión. A puro sobreentendido, se habla de "el General", "ese cuerpo", "ella" y "nosotros". No apto para distraídos. A veces nos quejamos de no entender bien una película de Kazajstán. Pobre del extranjero -o el demasiado joven, o el distraído- que se meta con Secuestro y muerte, explícita, seca y directa desde el título.

El ambulante

Sigo cayendo en el truco: me compran con una ruta. Veo la ruta y sonrío. Si viene acompañada por canción alegórica, como Piedra y camino, mejor.
Algún angelito debe estar cuidándome que vi tres argentinas y todavía no puteo. Es más, estoy contenta. El ambulante es el lo que Carlos Sorín hubiera querido hacer y nunca logrará: una auténtica historia mínima en un pueblito perdido, con una alegría y un humor simplón difíciles de igualar. Sé que contado así suena mal, pero está bien.
El ambulante sigue a Daniel Burmeister, un "cineasta artesanal", como él se define, que anda por los pueblitos del interior con un Dodge destartalado y una cámara de vhs, haciendo películas con los habitantes de los pueblos como actores. Repite siempre los mismos cuatro o cinco guiones, en un tono de picaresca costumbrista; pide a cambio alojamiento y comida, todo de lo más humilde. Y es feliz, y sus actores-técnicos-asistentes son felices. Después la película se estrena, él cobra cinco pesos la entrada y se va a empezar de nuevo al pueblo de al lado. Los directores del documental, que lograron invisibilizarse notoriamente, permiten que hasta a nosotros, espectadores de la ciudad, se nos contagie la risa.
Maravillosas son, por ejemplo, la escena del casting, o aquella en la que se improvisa un travelling con unos chicos arrastrando una frazada. Suena ñoño. Está buenísimo.

At the end of the Daybreak

Sin películas asiáticas no hay Bafici. Así que ayer, considerando que era el segundo día y ya había visto cuatro películas con idiomas comprensibles, me embarqué en esta tragedia honkonguesa. Mmm. Está lejos de los grandes momentos que hemos pasado con Johnnie To y tantos otros ilustres nativos del país asiático con volante del lado izquierdo. La trama es tan terrible que, por algún motivo, no emociona nada. Todo parece suceder sin mucha motivación: una de Montescos y Capuletos donde sentimiento es lo único que falta, porque hay alguna pintura de costumbres y vuelan los ceniceros a la Su Giménez. Lo único que me interesó es el paisaje: créanlo o no, me resultó familiar. Las baldosas, azulejos y parqués de Hong Kong son igualitos a los del conurbano. Hay un túnel que yo juraría que es el de Libertador, con la misma curva insensata. Y finalmente hay un embalse que yo he visto en Córdoba alguna vez. Ah, muertes al pedo tenemos acá también. No nos mientan más.

Disorder, de Huang Weikai

Caos y desorden en la China. Un zapping de una hora de material en crudo y en blanco y negro granulado. Animales sueltos en el espacio urbano, tipos locos como una cabra, policías sacados, gente que cruza la autopista caminando, tipos estafados que amenazan con tirarse de un puente. Un bebé encontrado en la basura. Patas de oso contrabandeadas. Osos hormigueros despistados, lagartos y cerdos sueltos en la ruta. Bloopers de tv basura ("¡miren a los canas ponjas tratando de subir el chancho al camión, que gomas que son!".
La sección se llama Documental Político Chino, pero Disorder no está muy lejos de lo que muestran en los programas en los que labura Facundo Pastor.

J. Pérez

Rocksteady - The Roots of Reggae, de Stascha Bader

Slow and Easy. Así va la peli, como el Rocksteady, ese estilo que Sly Dunbar define aquí como "la madre del reggae". El suizo Stascha Bader encontró acá una gran excusa para dejar bien grabados en la historia (y en HD) a un grupo de músicos jamaiquinos que tuvo su momento de fama en la segunda mitad de los 60. De a una van pasando las canciones que los hicieron famosos, todos hits que alguna vez escuchamos (casi seguro como covers): "The Tide is High", "Silent River Runs Deeps", "Stop That Train" y muchas más sonando con un estudio de grabación como escenografía. 
Los momentos que van a quedar como souvenir de este Bafici, una vez que baje la marea fímica, ocurren fuera del estudio:
1. Rita Marley, en Trenchtown, diciendo, cómo si contara una anécdota, la letra de "No Woman No Cry" y recordando que cuando era chica revolvía la basura buscando comida.
2. Derrick Morgan cantando "Tougher Than Tough" en un teatro abandonado. Una voz inolvidable, acompañada por una acústica, unos bongós y nada más.
3. "By the Rivers of Babylon", cantada por rastas de la calle, chicos y grandes en éxtasis, diciendo versos hechos para escapar de la esclavitud (y yo cuando era chico y la escuchaba por Boney M creía que era otra canción boluda de playa más).
Además de la música, están las historias que rodean a las canciones. Y los tópicos que no pueden faltar: política, religión y ¡helados! Y no, no hablan del faso.

Jota Pérez

El Bafici agrega función en solidaridad con Jafar Panahi

El cineasta iraní Jafar Panahi está preso en su país desde el 2 de marzo. Los programadores del Bafici anunciaron una función en solidaridad con el director. Por tal motivo mañana sábado 10 de abril, en el marco de la sección Cine al Aire Libre se proyectará El circulo. La función será a las 21h en el pasaje Carlos Gardel (entre Anchorena y Jean Jaures), con entrada libre y gratuita.

Grave denuncia: fue a ver una película con una remera blanca que no decía nada y no lo dejaron entrar

Pero le escribió "Jarmush" con marcador negro y estuvo todo bien.

Momentos de incertidumbre se vivieron ayer en los cines del Abasto cuando un joven quiso entrar a ver una de las películas de Burkina Faso que están en la competencia oficial del Bafici y los encargados de cortarle la entrada le negaron el paso.
Corridas, pánico, pochoclo volando (de los jovenes que siguen una consigna pelotuda de una empresa auspiciante) y escenas dignas de The Host rompieron la calma tsaimingliana que se vive en el segundo piso del shopping cuando un joven (cuya identidad no fue revelada -era digital-) se animó a atravesar los controles vistiendo una simple remera blanca sin inscripciones ni marcas, algo que siempre fue mal visto, pero nunca había ocasionado ninguna discriminación salvo miradas de reojo reprobatorias. "Los chicos del control se pusieron nerviosos, nunca vieron a nadie que no reinvindicara ninguna corriente estética, musical ni cinematográfica, acá el que no tiene un logo o tapa de disco de algún grupo ignoto de los 70, tiene una foto de alguna serie de TV de los 90 o por lo menos una impresión del afiche de Paco, La punta del iceberg o algo así, como de guiño irónico" dijo una chica de credencial colgando y handy en la mano.
El hecho podría haber pasado a mayores, pero el joven sacó un marcador negro de la mochila, le escribió el apellido del influyente director de pelo blanco y los cortadores de entrada finalmente lo dejaron entrar diciendole "uh, que grosso ese chabón, que lástima que no pasen la última".
"Sabemos que el apelllido del director de Twin Peaks y Taxi Driver no se escribe así, que se escribe Jarmusch" agregó la chica del handy, "pero igual lo dejamos pasar porque acá lo importante no es ser sino parecer" aclaró.
Por su parte, el damnificado declaró "sory, sé que transgredí el dress code baficero, lo mío era un homenaje a los negros afroaméricanos de la serie The Wire, pero no lo cazaron, esto con Quintín no pasaba", al notar la mirada impávida de los periodistas acreditados que súbitamente se veían cubriendo un hecho no cinematográfico preguntó "¿no vieron la tercer temporada, man? ¿la de Bubs que se rescata y empieza a vender remeras blancas a 20pes? ¿dónde viven ustedes? ¿en Hamsterdam?" concluyó enigmático.

Rompecabezas, de Natalia Smirnoff

Ya es hora de ir diciéndolo: María Onetto es una gran, gran, gran actriz. Dúctil como pocas, todo lo hace y en todo convence. Y está acostumbrada a tener la cámara en la nariz, en la nuca, por todos lados: ya lo hizo en La mujer sin cabeza, una de las grandes actuaciones de la década, y lo repite ahora. Grande, grande, grande. La mejor de su generación, para mi gusto. Sus roles en teatro son decenas, pero alcanza con haberla visto brillar en Nunca estuviste tan adorable, de Javier Daulte. Se comía el escenario, y ahora se come la pantalla.
Rompecabezas es -se diría- una película chiquita, pero es un placer. Desde la primera, impresionante secuencia del cumpleaños, se teje -se arma- un retrato íntimo de esa mujer que ya ni nombre propio tiene, de lo alienada que quedó en su vida de ama de casa desesperada del conurbano. No, desesperada no: porque no parece esperar nada. Es un fantasma hasta para ella misma. Y por un rinconcito chiquitito como una pieza de rompecabezas empieza, de a poquito y casi por casualidad, a armarse una vida. Otra vida. Y se descubre, entre otras cosas, talentosa.
La peli tiene trazos de comedia muy bien pintados: los hijos que crecen desafiando a los padres, el chico con novia vegetariana que le rechaza la comida a la madre, el marido ferretero que de pronto hace tai-chi, la escena en el locutorio (¡gran gran cameo de la "redondita" Graciela Bordin!) . También vale la pintura social, el viaje casi no contado de Turdera a Recoleta. El Puma Goity está muy bien; por una vez en la vida, representa a un tipo de su edad, con una mujer de su edad. De la solvencia de Arturo Goetz ya se ha hablado mucho en los últimos tiempos. Pero, insisto, la verdadera delicia es el paulatino descubrimiento de la protagonista, que se desenrolla de a poco y sin avisar.
Natalia Smirnoff, operaprimista: mis más sinceras felicitaciones.

Leslie, my name is Evil, de Reginald Harkema

Jugarse el primer día a ver una peli a las diez de la mañana, otra a las 19 y otra a las 23 es una apuesta arriesgada, pero venía con ventaja: a Reginald Harkema, el director de la función nocturna, lo conocemos desde hace un par de Baficis. Monkey Warfare es una de las películas que permanecen en la cabeza cuando el torbellino pasa.
Y Leslie venía bien. Como buen canadiense, Harkema le pega duro al american dream y se mete derechito en la panza de la bestia. Además, evidentemente la atrae la época de la violencia. La Leslie del título es una de las chicas del clan Manson, y la peli muestra su caída (?) y el juicio posterior. La vida de Leslie se muestra en paralelo con la de Perry, un ñoño católico con novia rubia y papá pro Vietnam que se parece al Eric de That's 70 show (aunque la novia de Eric se parecía más a Leslie). Perry hace todo lo mejor que puede, hasta que es llamado a integrar el jurado y el demonio, en la forma de Leslie, empieza a complicarle la vida.
Buena peli. Del género "mataron a Kennedy, oh dios", pero rocanrolera. Charlie Manson se parece a Viggo Mortensen, pero Viggo nunca hubiera podido hacerlo tan loquito.
En el final Harkema da a entender algo así como bueno, amigos, que no veamos la mierda no la hace desaparecer. Quizás por eso le gustan los setentas: porque todo estaba a la vista.
Bonus: si por casualidad viste las tres pelis que trajo en el Bafici 9, con esta completás su obra y te llevás el álbum con las figus de Leslie en bolas.

Baficito: Kerity + Composición de goteras para lluvia sostenida + cortos

Los fanatismos nos llevan a hacer cosas insensatas. Por ejemplo, yo, por seguir al Grupo Humus, que el año pasado mostró la maravillosa Básicamente un pozo, me metí a ver un programa entero de Baficito atraída por un corto ¡de un minuto! Que si llegaba tarde, me lo perdía. Por suerte eso no sucedió, porque Sergio Wolf está tan orgulloso del Baficito que presenta las funciones y nos da siempre cinco minutos de changüí. Así que recién cuando me senté le pregunté a mi vecina de butaca cómo era el programa que estaba por ver.
Vi Composición para goteras sobre lluvia sostenida, el corto de los amigos de Humus, que hace pensar en lo largo que es un minuto y hasta qué punto se lo puede llenar de colores. Me parece que a los Humus les debe gustar Rumba.
Después vi un par de cortos argentinos que ya me olvidé, y Copia A, la pesadilla de un proyectorista, muy divertido. Y finalmente vino Kerity, el largo, una fábula francesa acerca de un niño amante de los cuentos que no consigue aprender a leer. Los dibujos son lindos y la historia está bien, pero hasta ahí. De todas manera, nada verdaderamente malo puede pasarte en el Baficito.

My own private festival.

Diario de viaje de Gombrowicz, diario a secas digo: Lunes/yo; Martes/yo; Miércoles/yo. Jueves/ El mal policia. No es tan alto donde estoy, 3600 mts sobre el nivel del mar, ya pasé los 4900 del abra de Acay pero le debo agregar el cordero que preparó Ramón. Tengo un peso en el pecho que apenas me deja respirar; ¿qué se puede hacer salvo ver peliculas? Metido en una cama bajo una pesada manta de piel de llama, afuera es silencio total. Gombrowicz: ¨Exijo del arte no sólo que sea bueno, más aún, que esté solidamente anclado en la vida¨. Más adelante en el año 1953, en Salsipuedes en las sierras de Córdoba anticipa una de las reglas oblicuas del maestro Brian Eno: ¨Mucho más que en un concierto prefiero a Chopin mal tocado y a través de una ventana abierta¨. Volvio Herzog; al menos para mí, después de los dos últimos experimentos pseudo ecologistas y tantos otros intentos de cambiar el esquema; tan desesperado como Astrada en el fin de la tabla. Y Cage viejo y patético; Keitel podía dar miedo, Cage da pena. Las películas en las circunstancias justas. La noche de ayer fue más alucinada aún. Le doy clik a Zeitgeist que me pasaron mis amigos uruguayos. Sin títulos, sin director, sin productor. Un mensaje del más allá. La contracara de la visión paranoica americana; la misma cara si se quiere. September 11 fue un auto-atentado; Pearl Harbor fue un auto atentado; los americanos quieren dominar el mundo por el miedo. Lo sabía pero a esta hora de la madrugada y respirando como maradona con el pulmotor todo tiene otro color. En la mañana sin embargo estoy perfecto; siempre en la mañana renazco. En el bus a Salta tuve una buena dosis de Cine a Bordo que para hacerlo más clase B ahora los choferes prefieren la opción en castellano. Identifico una y otra vez al que dobla a Homero en otros tonos. En la clase B de los micros aparecen las caras de las series. El médico bueno de Nip/Tuck haciendo de psicópata asesina familias; la residente buena de House en minifalda haciendo de esposa de un falso Jackie Chan estafador. Y Richard Gere que siempre lo engancho en locaciones exóticas; abogado en China; reportero en Serbia; Médico en Ecuador. No hay temática seria que la clase B no convierta en género. Genero denuncia; género revelación. Estoy viajando, andando, como dice la canción de Spiritualized; ¨Un enorme paso todo y cada día¨. Sin embargo de lo único que pueda hablar es de alguna película que he visto en noches alucinadas. Crucé la frontera y cada noche un capítulo de la serie inglesa Life On Mars en las locaciones más inverosímiles. Ya escribiré después quizás. Pero sí, me siento en otro planeta.

Dj malhumor.

PD: como documento están las fotos.

La frase del día (Bafici 2010, jueves 08)

"¡Che, no te tenías que vestir de Bafici para venir al Bafici!. Ese chaleco de cuero lo podrías haber dejado en el auto".
Grito de un chabón a una amiga mientras subían corriendo las escaleras del Atlas Santa Fe 1 para ver "Leslie, My Name is Evil". Hubo en esa función, tres miembros del staff de EA, dos de ellos coinciden en que esta peli va a terminar en nuestro top 5 de este fest.

Pequeña música nocturna. En vivo en el Bafici

Esta es la programación musical de esta edición del Festival de Cine Independiente. Siempre con entrada gratis, los shows serán en el Espacio BAFICI, Guardia Vieja 3332.  

JUEVES 8
23.00 Lucas Loxon. Army of dub

VIERNES 9
23.00 Shaman y los hombres en llamas

SÁBADO 10
23.00 Alan Courtis sobre Tony Conrad y Marie Losier

DOMINGO 11
23.00 Dani Umpi & Maricas Malas presentan Una Rosa y Una Estrella

MARTES 13
23.00 Alvy, Nacho y Rubin interpretan a Los Campos Magnéticos

MIÉRCOLES 14
23.00 Ariel Minimal en ocio 1

JUEVES 15
23.00 Gato y Chango en ocio 2

VIERNES 16
23.00 Leo García canta Miguel Abuelo

Putty Hill, de Matt Porterfield

La tibieza es una de las peores sensaciones que a uno le puede provocar una película.
El famoso "está bien", sin signos de admiración. Putty Hill provoca un poco eso de a ratos, una tibieza en la que lo que estamos viendo está bien, tiene un par de ideas interesantes, algunos breves momentos que sobresalen y la constante sensación de que el responsable está buscando ser un poco más efectivo de lo que logra serlo. Putty Hill es como sus personajes: de a ratos seria, irresponsable, despreocupada, canchera, gratuita. Es una de esas películas que hacen que algunos críticos hagan observaciones que por generalizar, confunden: no, no sólo de esto se trata el cine independiente yanqui.
Un pibe muerto y la reconstrucción de su persona, a través de breves observaciones de quienes lo rodeaban, a punto de reunirse en su funeral. Personajes con prontuarios, skates, escotes pronunciados y mucho tiempo para matar. Y la cámara que pasa de ser testigo a "esconder" a alguien que hace preguntas en off, indagando sobre las relaciones de cada uno con el muerto, sus intereses, sus cosas.
Porterfield puede ser un director a tener en cuenta por sus demás trabajos. Algo de eso, al igual que su "estilo" se puede vivir recorriendo un poco su página de Vimeo.
Eso sí, yo voy a ahorrar unos mangos para contratar al barba que baila en los funerales. La palmaré, pero que la van a pasar bomba los que me sobrevivan, no quedan dudas...

Arrancó el Bafici: Rodríguez, de Julián Borrell y Demián Santander

Si soy así, qué voy a hacer... entre israelí nominada para el Oscar, sueca climática y argentina desconocida elegí la argentina desconocida. Casi haciendo ta-te-ti. El primer fotograma decía "Unviaje Films". Bien. ¿Por qué será que si la peli es buena decimos que es un viaje, pero si el viaje es bueno, decimos que es una película? Será que nos gustan los viajes y las películas. Será que se parecen.

No puedo resistirme a una road movie. Tengo la sensación de que el equipo tiene que ponerle muchas pero muchas ganas para arruinarla. Y sí, soy fácil, y por suerte, empecé bien: Rodríguez me gustó. De una forma un poco tonta, simplota: me gusta la ruta, me gustas tú; me gusta la ciudad, me gustas tú; me gustan los ríos, me gustas tú; me gusta la selva...
Es raro, pero las rutas argentinas tienen muchas menos películas que las que se merecen. Lo mismo pasa con Buenos Aires: nunca había visto el subte retratado como en Rodríguez. Es curioso tomarse el B para llegar al Bafici y veinte minutos más tarde, en la sala, verlo en pantalla gigante.
Sinopsis: dos chicas que fueron amigas emprenden un viaje juntas casi de casualidad. Casi. Algunas cosas podrían salir mal, pero a la larga todo sale bien.
Quizás le sobra un poco el redondeo de la última escena (¿necesitábamos eso? ¿te parece?), pero igual está bien. Si Rodríguez fuera malaya tendría chances de ganar un premio.

JJ: Take me away like an overdose on heroine

Para esto queremos el otoño, para escuchar un poco de pop sueco y a chicas que canten desde las nubes "llevame / como una sobredosis de heroína".

Bafici 2010: gratis y al aire libre

Estas son las funciones gratuitas del BAFICI 12. Se exhibirán los sábados y domingos desde las 15h en el Pasaje Carlos Gardel (entre Anchorena y Jean Jaures)

Sábado 10
- 15h: Nuevos cortos argentinos 1
Introducción a la electrología (Tomás Frontroth), Y sin embargo al principio o acaso al final (Nicolás Savignone), La dama del bosque (Xavier Coronel), Si se pudiera saber… (Cecilia Lagar), Tenis (Estanislao Buisel Quintana), Estocada
(Gastón Margolin), La mujer que usaba esparcidas las ondas del pelo (Julieta Amalric), Hielos (Nicolás Okseniuk).
- 17h: Acné, de Federico Veiroj
Ver http://encerradosafuera.blogspot.com/2009/04/acne-de-federico-veiroj.html
- 19h: JCVD, de Mabrouk El Mechri 
¿Jean-Claude Van Damme haciendo de Jean-Claude Van Damme?.

Domingo 11
- 15h: Nuevos cortos argentinos 2
Esa soy yo (Belén Blanco), Retratoautorretrato de Lola Prun (Paulo Pécora),
Cynthia todavía tiene las llaves (Gonzalo Tobal), Del amor (Goyo Anchou),
Música para un film perdido (Luciano Zubillaga), Mandalas (Ernesto Baca).
- 17h: El último verano de la Boyita, de Julia Solomonoff
- 19h: Election, de Johnnie To 
Una de mafiosos de Hong Kong filmada por Johnnie To. ¿Te acordás cuando íbamos al Bafici a ver las de Johnnie To y Takashi Miike?

Sábado 17
- 15h: Nuevos cortos argentinos 3
Amaina (Eduardo Crespo), 8:05 (Diego M. Castro), Guernica (Rosario Cervio),
Carta a Fukuyama (Lukas Valenta), La Matanza y la cartonera (Leandro y Juan Pedro Querido).
- 17h: Tape, de Richard Linklater
La película que inspiró Grabado, la obra de teatro que después hicieron acá Fabián Vena y Rodrigo de la Serna.
- 19h: Femme rock doc, de Denise Elphick  (foto)
Miren como describe el catálogo baficero al DIY
"Desde los inicios del punk rock, el “Hazlo Tú Mismo” (DIY) fue esencial para el sonido descontrolado de las bandas. Relacionándose de forma antiacadémica con los instrumentos, las canciones destapaban una música cercana al grito primario como gesto de expresión tan auténtico como desestabilizador. Femme Rock Doc encuentra esa raíz punk en bandas de mujeres del Chile actual."
Y después terminan diciendo:
"El surgimiento de bandas de mujeres se puede ver como una consecuencia genuina de la era Michelle Bachelet, de un rock post-pinochetista como criadero del desenfado feminista punk."

Domingo 18
- 15h: Nuevos cortos argentinos 4
Aire sólo sería (Martín Morgenfeld), Verano (Milton Secchi) Mientras paseo en cisne (Lara Arellano), Los árboles se mueven (Christian Nuclares, Sergio Subero), Las sucias (Bruno Gruppalli), Sábado uno (Ignacio Rogers), La mia casa (Marcelo Scoccia).
- 17h: Velódromo, de Alberto Fuguet
- 19h: Buen día, día, de Sergio Costantino y Eduardo Pinto.
Documental sobre Miguel Abuelo.

+ info: http://www.encerradosafuera.com.ar/festivales/bafici12/guia12.php

Guía Encerrados Afuera Para Pasarla Bomba en el Bafici ™

Y llegamos al 2010, un año en el que más que hacer contacto parece que va a ser el año en que vivimos en peligro. Y llegamos a otra edición del Bafici que, como suele suceder, se intuye elefantiásica e inabarcable. Mucho para ver, disfrutar y clavarse.

Por eso esta Guía Encerrados Afuera para pasarla Bomba en el Bafici ™. Porque queremos seguir con esta hermosa tradición que empezamos unos años atrás, cuando nadie se tomaba el laburo de revisar y darle alguna traducción –por más azarosa, simplista o bobalicona que sea- a los catálogos de los Festivales de cine antes de que den bandera de largada.

Pero las cosas cambian rápidamente. La oferta de elucubraciones previas se multiplica y aparecen críticos, fanáticos y advenedizos con listas, listitas y listones. A pesar de eso, acá estamos, dedicándole un buen rato a esa sana tarea que –como sabemos- mucho de ustedes suelen disfrutar. 

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Dj malhumor y el rey del Soul

El rey del soul se llama René, nació en Sucre y vive ocasionalmente en Salta en la casa de un eminente escritor (del cual olvidó el nombre, aunque no que es eminente; y escritor sea de paso). Apenas me vio me saludó y a la mañana siguiente mientras medio dormido preparaba las cosas me grito: ¡ey malhumor! Me invitó a su casa donde me recibiría con gusto y si no él, cualquiera de su familia; una raza de ciclistas de pura cepa. Reconocí en el rey del soul otras de las almas de mi amigo Claudius; a saber, el Rey del Hindi. Claudius tiene una larga cabellera blanca y un fino bigote a lo Nietzsche también plateado. Como con René nos reconocimos de inmediato. Fue en Uruguay, Punta del Diablo. Ya había decidido irme de una posada acogedora y vacía cuando la mamá de la chica que atendía me dijo al pasar; tal vez deberías conocer a alguien antes de irte; acaba de llegar y yo le conseguí una cabaña; es un músico que toca el banjo por el mundo. Intrigado y ante la posibilidad de que sea Jimi Tenor disfrazado decidí quedarme. Me dirigí entonces a la cabaña de Claudius que me vio venir por el ventanal y me abrió como si me estuviera esperando. Me invitó una copa de vino Bianchi y un trozo de mango que estaba comiendo. Voy e esquivar contar hacia donde me llevan los mangos jugosos pero en efecto Claudius no era Jimi Tenor in disguise y no se trataba de un banjo si no de un tamburá, el instrumento que hace de bajo en la música hindú. Cuando lo escuché me pareció una resonancia magnética, un auténtico loop que no paraba de girar como si William Basinski estuviera escondido adentro y no parara de soplar. Claudius me contó entonces como fue que descubrió su vocación por ese instrumento en un viaje en la India y cómo después de esperar por días en un pueblo remoto como en esas películas que antes nos gustaban y ahora no, encontró a su maestro que cuenta a la sazón con 110 años. Claudius, como a mí también me pasa, por entusiasmo y no por afán de agrandar lo que ya es grande, puede exagerar un poco y el tipo tener unos 108, digamos. Licencia poética.
Él mismo nació en Mendoza de padre italianos y muy chico regresó a Italia. Su madre le insistió que debía irse a la Argentina un tiempo a conocer mejor su terruño y entonces se vino a dar una vuelta. Conoció una chica de buena familia pero algo descarriada y se fueron a recorrer el mundo. Se instalaron un tiempo en España y como era casi natural traficó hachis desde Marruecos. Después se pasó al negocio menos riesgoso de las antigüedades del norte de África hacia Europa. En algún momento estudió música y en un festival de músicas del Amazonas conoció a Egberto. Gismonti claro. Claudius puede nombrar a músicos grossos por su nombre de pila sin que suene altisonante ni nada, basta mirar sus ojos buenos y su colita de caballo blanco. El se codea con Carlos (Santana), Eric (sí, Eric guitarrista) como yo me codeo con el Capitán América, Rodrigo Faisán o Meteoro. En fin. El tamburá se toca (me dicen que como todos los instrumentos hindúes) en posición de meditación, con la columna extendida hacia el cielo. Eso es muy impresionante. No es como la guitarra eléctrica, en la que Jimmy Hendrix le da y le da como haciéndole cosquillas a una dama bastante fácil. A Claudius la solemnidad inherente del tamburá le gusta pero no le hace problema para disfrutar de otras cosas; de hecho vive cerca de las colinas de Woodstock. Claudius tiene también una choza en el norte de Brasil a donde nos vamos a ir si la cosa se pone mala. El me dice que es un paraíso y yo le creo. Nos dedicaremos a tomar caipirinhas y, por mi parte, deberé reconocer no solo que la música brazuca es buena, sino que me gusta un poco. Nobleza obliga.

Dj malhumor.

La música es un asunto nuestro

De todos, de ustedes y de ellos principalmente, los que participen del ciclo que lleva ese gran nombre que es toda una declaración de principios, de tomar el toro por las astas se podría decir.
Son 5 viernes seguidos, a partir de este 26 de marzo y hasta el 16 de abril. La cita es a partir de las 21 hs. en el bar "El Cisne", en Bulnes y Potosí.
Tocan: Mofa en la primer fecha. Excursiones Polares en la segunda, un viernes santo que además es 2 de abril. Una semana después, el 9 es el turno de Yilet. Y finalmente, el 16 le llega la hora a SUBH y La Octava Sagrada.
En todas las fechas, menos en la última estarán tocando Los Galgos, los anfitriones de estas jornadas, que están presentando algunas de las canciones de su inminente primer EP "En el corazón sucede solo lo que sucede".
Además de la música en vivo, habrá djs invitados: Leonardo Aguirre, Gustavo Alvarez Nuñez, Sebastian D y Agustín Alonso.
+ info: www.facebook.com/pages/Los-Galgos

Allá hay tormenta

Definitivamente el post rock es música de espacios abiertos. Islandia, Canadá, Ushuaia, Neuquen. Miren los nombres, los neuquinos Atrás hay truenos. O los famosos Explosions in the sky. Ando por la puna y veo las tormentas que pasan como películas; allá, allá lejos pero que parece cerca. Llueve en los valles me dicen; un valle tan grande que llega hasta Buenos Aires. Explosiones en el cielo; se ven caer los rayos y sin embargo el cielo está estrellado. También está ese otro clásico post, God is an Astronaut. Y me siento un poco astronauta, mirando desde quien sabe donde. Hipótesis descabellada: ya no hay lugar ahora para tanto post rock; las nuevas bandas en general aburren, parecen lo peor del rock sinfónico y eso se debe que son bandas de ciudad que han perdido su razón de ser. En fin, la altura me afecta. Pasé la tormenta y llegué a la casa de mi amigo Ramón. A la mañana siguiente, cuando me levanté, le estaba sacando el cuero a un cordero, mientras tanto, su madre asaba el corazón, el hígado y el resto de las tripas en las brasas. Comimos como posesos en un acto ritual que no se a que clase de rock pertenece.

Dj malhumor.

Bafici 2010 / Bafici 12 - La posta

   Esto es lo que importa del Bafici 2010

- ¿Dónde está la cobertura de este blog?En http://encerradosafuera.blogspot.com/search/label/Bafici 12


- ¿Cuándo es?
Del miércoles 7 al domingo 18 de abril de 2010.

- ¿Cuánto salen las entradas?
$10. Para estudiantes y jubilados que acrediten su condición: $8.

- ¿Cuándo y cómo se compran?
Anticipadas desde el 29 de marzo hasta el 7 de abril inclusive, vía Internet en www.festivales.gob.ar, o personalmente de 10 h a 20 h. en la Casa de La Cultura (Av. de Mayo 575 PB) y en el Hoyts Abasto (Av. Corrientes 3200). A partir del 8 de abril, se podrá adquirir el remanente por Internet (www.festivales.gob.ar) o personalmente en las boleterías de todas las salas afectadas al BAFICI.

- ¿Cuántas películas pasan?
422 entre largos y cortos.

- ¿Son todas buenas?
No, con suerte un 30% zafa. Y menos del 10% llega a ocupar un lugar en la videoteca del buen cinéfilo. El mismo porcentaje es el mínimo histórico de bodrios. Puede que te claves mucho, pero eso no hace más que aumentar la potencia de cada simpática sorpresa que podés llegar a encontrar.

- ¿Cuántas películas argentinas pasan?
44 largos y 42 cortos.

- ¿Son todas buenas?
¿Es en serio la pregunta?

- ¿Dónde son las proyecciones?

A los lugares de siempre se agregaron dos salas: el Arteplex Belgrano y el Cine Parque Xacobeo de Villa del Parque. Siguen como es costumbre las sedes en la Alianza Francesa de Buenos Aires, Atlas Santa Fe, Hoyts Abasto, el Malba, la Sala Leopoldo Lugones, y el Teatro 25 de Mayo, además del Arteplex Duplex Caballito, que tantas satisfacciones nos dió el año pasado. Hay además, dos lugares para ver Cine al Aire Libre: el Pasaje Carlos Gardel ubicado en Anchorena y Jean Jaurés, y la Plaza San Martín de Tours (en Schiaffino y Posadas).
Seguimos extrañando al Cosmos... Snif, snif

- ¿Viene algún grosso?
¡Si!, Harmony Korine, guionista de Kids (1995, dirigida por Larry Clark), y director de Mr. Lonely (2007); Julien Donkey-Boy (1999) y Gummo (1997). Korine presentará su último trabajo Trash Humpers (2009).
También viene Raya Martín, que para alguno debe ser grosso. Ah, y Angela Basset, cuya carrera en el cine independiente suma títulos como "Kindergarten Cop", "Notorious", "The Simpsons" y E.R.".

- ¿Habrá recitales?
Si. Por las noches en el Meeting Point del Espacio BAFICI. Entre otros se podrá ver shows acústicos de Los Campos Magnéticos, Ariel Minimal y Leo García.

- ¿Y viene algún músico francés a tocar en vivo cómo pasó en los últimos años?
No.

- ¿Qué hay de nuevo?
El taller Animationbox, en el que los niños realizan sus propios cortos de animación (serán proyectados en el Festival).
Habrá más funciones de la sección gratuita Cine al Aire Libre (doce en el Pasaje Carlos Gardel, y cuatro para niños, en la Plaza San Martín de Tours, en el marco del Baficito).

- ¿Y qué más?
Habrá un foco llamado Found Footage (Cine Encontrado), que alude a la intervención que hace un director sobre una película hallada y anónima, generando una nueva obra. Las secciones son las habituales de los últimos años: Cine del futuro, Nocturna, Panorama, Trayectorias, La tierra tiembla, etc, etc. Toda la info necesaria para arrancar está aquí: Bafici Sección por sección.
Pero si te da paja ponerte a investigar que hay de nuevo e interesante en el próximo Festival de Cine Independiente de nuesta comarca, no te preocupes, como todos los años ya estamos preparando nuestra Guía para pasarla bomba en el Bafici.
Ya que estamos, les pasamos los links de versiones anteriores de la guía:
- Bafici 11
- Bafici 10
- Bafici 9

Finalmente, porque hoy estamos buenos, les dejamos un trailer de "Viajo Porque Preciso, Volto Porque Te Amo", de Marcelo Gomes y Karim Ainouz (la foto de arriba también es de esta peli), que junto a "O famosos e os duendes da morte", de Esmir Filho son dos golazos de media cancha que no da perderse.

¡Otro Bafici! (¿ya van 12?)

Ya está disponible la lista de películas del Bafici, haciendo click, nomás.

En breve, nuestro infaltable Listado para pasarlo Bomba allí.
Update: acá está la guía:
http://www.encerradosafuera.com.ar/festivales/bafici12/guia12.php

Ilustramos el post con una imperdible:

La mejor despedida

Chau, Álex. Gracias por todo.

Fiesta de la Pixie Radio

Para este viernes 19 de marzo, los amigos de la Pixie Radio organizan un festival de música y diversión en el Salón Irreal (Perón 1281). A partir de las 22.30, habrá música en vivo con la participación de tres bandas platenses que cada vez se hacen escuchar con más fuerza: 107 Faunos, Shaman y los hombres en llamas y La ola que quería ser chau. Luego, después de la medianoche habrá baile, seducción, levante y todo lo que no puede faltarte una noche de viernes en Capital. Todo esto estará musicalizado por el equipo que pone la radio en el aire de la web, gente de fino oído que se la pasa buscando joyitas indies poco conocidas (sino ¿en que otra radio nacional uno puede escuchar a bandas como los neocelandeses Connan And The Mockasins o a Windmill?).
La entrada sale $15. Ya que estamos les dejamos un video de 107 Faunos que registramos un día bastante agitado con una cámara de vieja generación.

I.Sat estrena Indie Sex

Para esta semana tenemos agendado el comienzo de un ciclo por I-Sat que es una propuesta perfecta para ver a la medianoche y ya en la camita: "Indie Sex". No, no es un estudio sobre la sexualidad de los indies (¿se imaginan eso?) sino una serie de documentales que se meten de lleno en el escabroso asunto del "sexo en el cine". Con testimonios de personajes que no le hacen asco al tema y menos a hablar sobre él, son tres partes que tratan tópicos tan interesantes y necesarios como la censura, el sexo adolescente y el sexo extremo.
Ilustrados convenientemente (¿quién no quiere ver otra vez a Ally Sheedy y Molly Ringwald en The Breakfast Club hablando sobre sus virginidades?), a lo largo de tres martes podrá verse hablando chanchadas a gentuza como Gregg Araki, Rosanna Arquette, Larry Clark y Dita Von Teese (!).
Por si esto no alcanzara para encender la pasión, después de cada docu viene una peli relacionada con el tema. El martes 16, el ciclo debuta con Indie Sex: Censored seguido de Un año sin amor, de Anahí Berneri, con Juan Minujín, Mimí Ardu y Carlos Echevarría. El martes 23 de  marzo, el combo es más que interesante y consta de Indie Sex: Teens acompañado de la proyección de A Dirty Shame (Adictos al sexo), de John Waters, con Johnny Knoxville, Tracey Ullman y Selma Blair. Finalmente, el martes 30 se podrá ir hasta los límites del placer (já) con Indie Sex: Extremes, que vendrá acoplado con Sliver, de Phillip Noyce, casi casi un bodrio si no fuera porque está Sharon Stone con ganas de ir a ver a Pearl Jam  y revolcandosé de lo lindo.
+ info: http://www.ifc.com/indiesex/
+ y + info: http://www.isat.tv/espanol/home/
click acá para ver un adelanto

Nuevo sello virtual: Fuego Amigo Discos

Bah, si querés decí net label que suena más canchero. Lo concreto es que hay un nuevo lugar para los fans del viejo y querido sonido lo-fi. Fuego Amigo debuta con cuatro ediciones de artistas con base de operaciones muy distantes entre sí. Desde Buenos Aires, Verdeoscuro adelanta su próximo disco "Sendero Luminoso" con dos temazos (Alright y My Love) que si estuviéramos en la Rock de Lux los meteríamos derecho en la categoría Americana: sonidos de road movie, voz desgarrada y sentimiento de pérdida.
Desde Tucumán, Luciana Tagliapietra presenta dos canciones de su primer álbum "Los Domingos", editado en aquella provincia a fines del 2009 (ahora queremos escuchar el resto del álbum, su voz gastada, la búsqueda sonora y la sensación post siesta/pre atardecer de estos dos tracks son para no dejar pasar). Desde Berlín llega Los Angeles, el nuevo proyecto de Agustina Mancinelli (ex Sugar Tampaxxx y Kim), con "Secret police" y "Make some money", un adelanto de su primer disco próximo a editarse (se va a conseguir acá y en Europa).
Desde La Plata, Jo Goyeneche (cantante de Valentin y los Volcanes) presenta un par de buenas canciones caseras que invitan a buscar más de él y su banda. "El Auto Fantasma" es la canción de cuna más nostálgica que hayamos escuchado últimamente.
Hacé la prueba de bajar todo el catálogo de Fuego Amigo Discos y armar un playlist con ellas. Te va a quedar un compilado muy coherente, ideal para encarar las mañanas otoñales que se acercan.

¡Explota la agenda cinéfila!

Como tantas cosas que se reactivan cuando llega marzo, varios ciclos de cine vuelven a las actividades, y lo hacen con todo. Así, se suman a los valientes que pasaron el verano sin apagar el proyector generando una sana abundancia de opciones para los cinéfilos. ¿Y qué hay para ver? Al ya anunciado Generación VHS en el Malba, podemos sumarle el festejo por los 20 años de Farsa en el Rojas, el ciclo de cine francófono en la Alianza Francesa, Les Avant  Premières 2010 en el Patio Bullrich, el ciclo de grandes actrices británicas en el BAC y los preestrenos nacionales del Museo del Cine. Por supuesto que hay mucho más, y la mayoría de ellos con entrada gratuita.
Para ver detalles de los ciclos (advertencia: hay sobredosis de copy y paste) pueden pasar por nuestra agenda de cine bonito y barato.
http://www.encerradosafuera.com.ar/agenda.htm

Les dejamos un avance de una de las joyitas trash del ciclo Generación VHS: "Yo, Christiane F., drogada y prostituida".

Ufff...

También se fue Corey Haim. Sobredosis. Se fue joven y no, no dejó un cadáver bonito.

Sí algunas películas esenciales para los ´80s de tanta gente y prescindibles para los ´90s y 00´s de mucha más. Su última película se estrenó en forma limitada hace un par de meses. Snif.

Uno de los peores obituarios que te puedas imaginar

La reputa madre. Parece que es cierto. Se fue Mark Linkous. Y porque quiso.
Sparklehorse va a ser siempre la mejor banda sonora para tu vida. No importa si se trata de un momento feliz, uno triste o una transición hacia cualquiera de esos estados. Mark y sus caballos de dientes brillantes, siempre van a ser la apuesta más segura, la mejor forma de sentirte en compañía, de saber que alguien te entendió/entiende/va a entender.

Mark como un triste obituario. Mark como un fuckin´songwriter. Mark como un download obligatorio.

Update: Según el NY Times, en donde dan precisión del suicidio, Linkous tenía avanzado un nuevo disco. En Pitchfork suman varios comentarios de músicos sobre esta trágica noticia.

Mark como lo vamos a recordar siempre:

Tennis

Voy a mirarlo del lado positivo (en el final todo es positivo aunque yo no lo vea). Desde mi nueva cama estiro la mano y ¿qué tengo? David Foster Wallace, Infinite Jest (1025 páginas); Laughing and Screaming (800 páginas); The Road Movie Book (600 páginas); Jonathan Franzen, Las correcciones; EASTWOOD (grueso); Douglas Coupland; Hey Nostradamus; 101 Reyjkiavik; TEEN SPIRIT; Casas Malditas La Arquitectura del Horror. Y solo para nombrar lo que me interesa; conozco un poco o intuyo de qué va. De Wallace había escuchado vagamente; como de esas bandas cuyo nombre empieza a sonar (y un día están allí instaladas como si fueran los Beatles). La biblioteca de Ruperto es la menos literaria que conozco. Se lo dije con una gran exclamación y como un gran elogio. Espero que se entienda. Estar en su casa es como entrar en una juguetería. Es la mejor y más cool biblioteca que conozco de una cultura que ya no está basada ni en los libros ni en un canon de respetabilidad aprendido en la escuela; en la facultad o en los suplementos literarios. Ruperto es una persona enciclopédica de una generación cuya enciclopedia ya no incluye, paradójicamente, ni a los enciclopedistas ni a Grecia ni a Roma ni a ningún canon heredado. Lo dijo George Steiner; para esta generación (una generación que incluye varias generaciones claro) la música y el cine (yo voy a agregar la biblioteca de Ruperto) equivale a lo que para él fue el latín y el griego. Alguien dijo que ya habían muerto todas las personas capaces de entender a Hegel. No fue Borges aunque suena a él. Steiner dice que ya van muriendo todas las personas capaces de entender la poesía del siglo XIX (y el XX por ahí anda). Todas sus referencias se esfumaron; ya nadie puede entender esas poesías como carne propia. Estoy de acuerdo aunque se complica cuando se va más atrás; la Iliada y la Odisea son las mejores novelas que conozco; ahí está Lost para demostrar la vigencia del problema de cómo volver a casa.
El resto del departamento está repleto de pilas de películas en VHS, de pilas de DVDs, CDs, revistas, muchas revistas, muñequitos; artefactos y comics que descubriré recién en unos años y que comprenderé en muchos años más. Lo malo es que la iluminación del departamento consta solamente de lamparitas peladas en el techo (Ruperto nunca abandonó el estado de soltero empedernido y antes que darle un poco de calidez a su hogar se consiguió otro; bien por él y las soluciones radicales) y en que básicamente no es mi casa. En estos días mi diversión es decirle a mi interlocutor: Preguntáme cómo andas; ¿Cómo andas? Me preguntan. Aparte de que se me cayeron la mayoría de los trabajos de los que vivo, de que la editora del diario no me responde los mails; de que me tuve que ir de mi casa y que me estoy separando luego de diez años, todo bien. Lo que es verdad.
Como todas las joyas cinematográficas y musicales de esta cueva del león a los libros de Ruperto, en su mayoría, aunque hay muchos a la mano también, hay que buscarlos en pilas o en estantes atestados. Mi biblioteca al contrario estaba pensada para impresionar. Entrabas a mi casa y lo primero que veías son los libros, perfectamente ordenados en una biblioteca de pared a pared para que se sepa que son lo más importante. Incluso los CDs y los vinilos (están a la venta por otra parte) están ordenados como libros. El pequeño drama de antiguos estudiantes de letras y filosofía; miembros de una cultura que ya no nos interesa como cultura y que solo nos cargó la mochila con lealtades idiotas y pesadas; a las cuales se digieren de algún modo, se las hace propia de alguna manera creativa o se muere. Había un corito de los Beatles; I´m dyiiing. Rupert es tan visionario para los libros que compró los libros de Wallace (en lugares impensados y a precios impensados por otra parte) incluso antes que se suicidara. Wallace era hijo de profesores de filosofía, pequeño genio de la matemáticas, norteamericano (lo que le permitió salvarse de la gran cultura o faltarle el respeto sin culpa al menos) y jugador de tenis sin talento. En un libro de ensayos titulado Una supuesta cosa graciosa que no volveré a hacer jamás aparece una genialidad de ensayo dedicado a sus días de tenis (no tenía gracia pero era único calculando curvas) y los tornados en su Illinois natal (por ahí nació Ray Bradbury ¿no?). Parece que solo mencionar Illinois funciona en EE.UU. como una ironía; algo así como decir que nací y crecí en La Pampa. Por supuesto que es una figura del lenguaje; ya nos mostraron en Historias Extraordinarias que en todos lados pasan muchas cosas.
Debo decir que mi Maradona personal nunca fue Maradona, fue Vilas. Para que no me traten de snob debo decir que tengo consciencia de clase y que Vilas es un auténtico héroe de la clase media. Todo un ejemplo para los que nacimos en un barrio de chalecitos en el Gran Buenos Aires. Encima una vuelta estaba entrando en obras a ver a Faith no More la primera vez que vino y al lado nuestro el gran Willy entregando su entrada, Grande Willy le dijo mi hermano y el sonrió. ¿En qué recital te cruzarías a Maradona? En mi cuarto tenía un poster gigante de Willy terminando un revés terrible y otro de Robert Smith.
Entre otros libros de Ruperto que me separé hay unos cuantos de los Amis padre e hijo. Del canchero Martin empecé a leer los ensayos de Visiting Mrs. Nabokov. Reportajes y artículos aún más cancheros del escritor en ascenso que era. Ya quiere ser tan anti comunista como el padre pero no le sale. Entre los artículos hay uno que apareció en la revista Vogue sobre un torneo de damas en Key Biscayne. Fue una de las pocas veces en que Sabatini le ganó la final a Steffi Graf. El artículo no es bueno; darle estatuto glamoroso a algo que todavía no está seguro de poseerlo y lo quiere obtener pagándole a un escritor de nombre. Amis hablando de Tenis es como Sebrelli hablando de fútbol. Aún así hay algunas páginas curiosas para la antología de los escritos sobre nuestra amada Argentina y nuestros próceres. Sabatini pasa por un gran caballo de carrera (sic). Es un elogio; para Amis la Gaby es la perfección de una cruza genética de belleza, talento y charme. Graf es una atleta; Sabatini un especímen superior de la raza humana. De hecho tiempo después en otro clásico del género escritores en ascenso dejó a su esposa e hijos por una mujer más joven y uruguaya; lo más parecido a Sabatini que consiguió. Del uso del tenis como usina cultural es mucho más interesante y potente Fabián Casas comparando a un poeta de vanguardia con Jimmy Connors, porque jugaba todas las pelotas a los flejes. Genial. De cómo descubrí tarde a Fabián Casas es otra historia. En este pequeño rejunte solo quería contar cuanto nos parecemos a los cuervos y a esos pájaros que hacen sus nidos con cosas que van encontrando aquí y allá. Así también nuestros hogares y nuestras cabezas.
El flaco Chela le va ganando a Gasquet; llueve, para y vuelve a llover en Buenos Aires.


Dj malhumor.

¡Jonathan Richman en Buenos Aires!

¡Y en Córdoba también! Así es amigos, la primer actuación en Argentina del músico estadounidense será en la capital nacional del fernet el próximo 22 de abril. Un día después, se subirá al escenario del Salón Real en Sarmiento 1272 en Buenos Aires. Y como si esto no alcanzara, habrá un tercer show en nuestro país, el sábado 24 nuevamente en el Salón Real. Las entradas anticipadas costarán $80, así que por suerte no habrá que romper un chanchito muy grande.
En su primer gira sudamericana (que incluye shows en San Pablo, Río de Janeiro y Montevideo), el creador de The Modern Lovers estará acompañado por Tommy Larkins en batería. Este dúo ya lleva varios años actuando juntos y una de sus apariciones más destacadas la hicieron en el film Locos por Mary (si, ese coro griego es el que vamos a ver en vivo por acá).
Ojalá toque Hospital... (y Old World y la de la Velvet, y la del video de acá abajo y ...)

+ Info: www.banbang.com.ar
Jonathan Richman en Wikipedia: http://en.wikipedia.org/wiki/Jonathan_Richman

Diarios encontrados

Ella me tenía en suspenso; nuestra vida era una vida en suspenso; yo flotaba…Montreal era como estar en el bosque; había que quedarse quieto para que la vida se aproxime de a poco; tirarse sobre la hierba, sentarse sobre un tronco y esperar que los insectos te cubran, que los pájaros se posen sobre tu cabeza, que los ciervos vengan a olfatearte. Solo en una ciudad desconocida. Había que esperar, esperar, esperar y no desesperar…el tiempo de espera del mosquito no es el mismo que el tiempo del sapo; el tiempo de espera del oso no es el tiempo del cazador; ¿Cuál sería el mío?

dj malhumor

¡Generación VHS en el Malba!

Así es, el VHS, ese formato fenomenal que mataba diez, recopaba y todo eso, llega al Malba para quedarse durante todo Marzo. Acá está toda la programación, seguida de deliciosos comentarios bien de (y para) nerds. Valgan estos títulos para saber de qué se trata: Muchacho lobo, SOS Hay un loco en el espacio, Comiéndose a Raúl, Corazón salvaje, Ella, Noche alucinante, Beetlejuice, La fortaleza maldita, Y…¿dónde está el piloto?, Fuerza Delta, Subway, Perros de la calle, Mala pata, Eliminators, La prisión de la violencia, Preparen los pañuelos, El club del terror, Quiero decirte que te amo, Mannequin y Breakdance. ¡Agarrensé de las manos!

Primer Festipulenta del año

Nueva edición del festival que quiere hacer
del mundo un lugar más pulenta (justo el otro día en Twitter nos preguntábamos como sería si fuera al aire libre). 
Para esta edición, regresan al Once y prometen para la primera noche "bandas que tocan rock como si fuesen un volante central jugando la final de la copa del mundo en un equipo con diez jugadores".
En cambio el domingo viene más variado, con propuestas que podríamos denominar más cancioneras, aunque sin dejar la electricidad de lado.
La info necesaria está en el flyer acá al lado, pero pueden ver el blog festipulentoso para encontrar más data: http://festipulenta.blogspot.com/

Sadness; Oh, sadness

Clinging to a scheme. Ese es el nombre del último disco de nuestros amados The Radio Dept.
Para los que ya habían disfrutado de los últimos singles, la hermosa canción David por ejemplo, ya pueden saber de qué se trata. Leí en un blog que me brinda de la mejor música y con el que no podría ser ingrato, que nunca podrán llegar a la perfección del primer disco. Y sin embargo cuando escucho esa voz siempre es como la primera vez. Es así. Y entonces vuelvo a un Montreal nevado, a la Sala Rossa y los conciertos por diez mangos. Por alguna causa extraña, todas las canciones de Radio Dept están incluídas en las otras; cada disco reafirma, niega, incluye los otros. Cierta serenidad placentera, una lucidez algo amarga por momentos (que es la lucidez si no), una amabilidad desacostumbrada. Que lindo salir a la calle con una música en los oídos que te hace feliz y feliz.

Dj malhumor

A remar mi amor

El inclemente de mi amigo Rupert me dijo; ¨ ¿como puede ser que no tenga pelo y tenga GPS? ¨. Es el precio de una obsesión . El capitán Kurt remontando el río Congo. Hay obsesiones y obsesiones. Están las obsesiones molestas que son palos en la rueda para una vida normal; la duda sí cerré bien, sí se me cae el pelo, sí el vaso está limpio; sí me quiere de verdad; y están las obsesiones que son la zanahoria que nos hace mover hacia adelante, el santo grial, el altar donde inmolamos nuestras vidas. Esa clase de obsesos o dan temor, o producen admiración o una saludable alegría o contagian; en breve, son personas que inician cadenas de causas. En un mundo que en general va en piloto automático.
Estaba el otro gigante enfrascado en conversaciones sesudas y profesionales acerca del peso que debía tener un kayak. Todos somos el gigante que nos preguntamos si dos kilos más o dos kilos menos en el kayak mejoraran nuestra performance y no vemos los treinta que llevamos en la espalda (y en la trabajada busarda). Filosofía barata que aprendí en yoga. Ja. El gigante tiene carácter. Cuando la novia se dio vuelta por primera vez y mientras hacía Glup Glup, en vez de de tirarse al agua le dio un golpe al kayak gritando, ¡levántese, levántese! Ni el ruido de las lanchas colectivas taparon el vozarrón y la chica salió del agua hecha una mujer y kayakista de primera.
La cosa es que metimos las cosas arriba del kayak y salimos. Descubrimos algunas cosas en carne propia. Que cosa es eso de remar contra la corriente, que cosa es pilotearla; que cosa es un río caudaloso; que cosa es saludar a los niños con bondad. Esto último por ejemplo. Los niños te saludan desde alguna casa y respondes con una sonrisa. Descubrimos también que hay perros que merecen la medalla de honor a su trabajo de guardianes; ladran y se tiran al agua para seguir ladrando como si fuera un auto que pasa. Algún cronista más de izquierda lo podría considerar un exceso de amor al dueño explotador. A mi me parece conmovedor. Descubrimos que antes de llegar al Paraná se siente en el agua una vibración extraña que no llega a la superficie, como si cerca hubiera un animal gigantesco y amorfo que respira en alguna parte. Es hermoso y perturbador al mismo tiempo. Descubrimos también el miedo que produce la ignorancia. Un miedo que podría destilarse a respeto si se supiera que está todo bien, que basta con mandarse. O no, que no hay que mandarse. Descubrimos que en el mundo de las lanchas y motos de agua hay muchos con caras de garcas. Algunos rodeados de sus hijos futuros garquitos; llenos de potencial para el bien que será encauzado para el mal de la prepotencia y el desinterés. Por suerte hay otros que todo lo contrario. En el medio estamos la clase media.
La segunda noche fue alucinada. Sumados al estado de entrega que produce el cansancio físico y las horas bajo el sol, una sucesión de ruidos ininterrumpidos y novedosos cada vez adornó nuestra noche. El perro guardián que revive en la noche como si estuviera de cocaína, la lechuza que no paraba de chistar, los niños de los garcas jugando a las escondidas, la tormenta, una radio lejana que venía tan lejos como nuestra infancia (aluciné a Héctor Larrea y el rotativo de radio Rivadavia); el gallo, el motor que hace Klak Klak Klak, los pasos en la escalera, el zumbido de mi oído como acople de equipo marshall en mal estado. Noche alucinante.
Rupert después de haber cruzado el río que estaba más picado de lo que podíamos se dio vuelta de la manera más boluda; demostrando que nos inmovilizan más unos cuantos ojos que miran desde la playa que el miedo a las olas bravas (para nosotros). Todo es mental. Sí, ya lo dije, estoy yendo a yoga que me viene muy bien para la contractura.


Dj malhumor

Gil! Scott! Heron!

Tal vez lo conozcan porque así lo nombra James Murphy de LCD Soundsystem en Losing My Edge.
Tal vez lo conozcan por The Revolution Will Not Be Televised, un poema/canción de 1971, aquí ilustrado por un fan:



Tal vez no lo conozcan y no les importe. En wikipedia está su historia, la pueden chequear cuando quieran: http://en.wikipedia.org/wiki/Gil_Scott-Heron
Lo que sí importa ahora es que el tipo tiene disco nuevo y es su primer trabajo en 16 años (se pasó la última década entrando y saliendo de la cárcel y los centros de rehabilitación). El álbum, se llama "I'm new here" y se puede escuchar un streaming completo en su website y también aquí abajo.
Sale a la venta el 8 de febrero. En You Tube, mientras tanto,están el y el diablo esperandote.

Cine Pop japonés: 10 films en la Sala Leopoldo Lugones

Cine Pop Japonés es el convocante nombre del ciclo programado por la Sala Leopoldo Lugones, desde el viernes 5 al miércoles 10 de febrero. Por la sala del último piso del Teatro San Martín (Avda. Corrientes 1530) pasarán 10 pelis nunca estrenadas en nuestro país. La selección es muy variada y habrá desde extraterrestres hasta niños robots, pasando por viajes en el tiempo, bailes acuáticos y combates de sumo.
Entre los films, podemos encontrar: Mi jardín secreto, de Shinobu Yaguchi (comedia lunática). Juventud, de Takashi Yamazaki (un robot llega del futuro para avisar que se viene un ataque extraterrestre). Hinokio, de Takahiko Akiyama (niño + robot van al colegio). Adrenalina en las venas, de Shinobu Yaguch (chico y chica perseguidos por la mafia). La chica que saltaba en el tiempo, de Mamoru Hosoda (clásica animación sci-fi del lejano oriente). 800 Two Lap Runners, de Ryuichi Hiroki (adolescentes a mil por hora).
El detalle de la programación lo pueden encontrar acá.

Aquí abajo muestra gratis de Mi jardín secreto

¡Chau, Salinger!

Sí, otra vez nos toca la sucia tarea de hacer una notita de despedida. No, no se trata de Emilio Vieyra, sino -como adelantábamos en un tweet- de J.D. Salinger, o Jerome David Salinger, pa´los amigos. Se fue el guardían entre el centeno, el cazador oculto, papá de todos los Glass. Se fue Holden. Y ahora empiezan los rumores de los que pretenden descubrir su obra inédita, esa que debe haber escrito para sí mismo. Y el reflote de las posibles adaptaciones cinematográficas. Y los millones de homenajes. Es de esperar: después de todo, se fue un amigo. Los que no lo conocen, pueden empezar a hacerlo por acá. Los que sí y no leyeron nada, por acá. Y los que quieren leer -casi- todo, por acá.

Carne sobre carne en el Malba

Viendo la foto de al lado se puede confirmar que la Coca Sarli era cosa sería ¿no? Diva de una época sin revistas maxims ni puterío chimentero en los programas de tele de la tarde alimentó las fantasías de gorilas y peronistas por igual y generó un mito que resiste el paso de los años y de las siliconas.
Sus películas inclasificables (no es clase b, ni siquiera clase v) han soportado el rigor de la censura durante décadas. Las tijeras hicieron lo suyo y una gran cantidad de material no apto para los cines de aquellos años se acumuló esperando llegar a los ojos de los fans.
Y ahora es el momento, el 4 de febrero se estrena en el Malba (Avda. Figueroa Alcorta 3415), Carne sobre carne, un documental de Diego Curubeto que rescata todo el tetaje, digo el metraje censurado de este gran ícono nacional y popular. Escenas borradas, tomas alternativas e imágenes caseras, editadas por un conocedor de la causa. Con esta película (exhibida en el Bafici del 2008), Curubeto pega el salto de la crítica al largometraje, después de deleitar a mucha gentuza con biblias impresas como "Babilonia Gaucha", "Cine de Super Accion" y "Cine Bizarro".
Las funciones serán todos los jueves a las 22:00 y los sábados a las 23:55.
Las entradas salen $15 (estudiantes y jubilados: $8).

La fiaca.

Vamos por la mitad del mes y recién me desperezo. Quince días del dos mil diez y apenas me moví. Hace calor pero podría ser peor, así que no es cosa del clima. Será el dolor de muelas. Más vale el dolor fantasma, porque la muela ya no está. Duele el agujero. Quién sabe todo el estructuralismo y su correspondiente post vino de un par de días en el dentista. Derrida con la boca abierta sin poder emitir palabra y meta darse máquina por miedo al torno. La falta constitutiva y toda esa sanata es un diente que ya no está. Por qué la muela y no más bien la nada. Lacan en la sala de espera cagado de miedo. Ja. Es linda mi dentista. Pero me hace doler. Como el amor. Cuanta filosofía gracias a los antibióticos que no funcionan bien y painkillers (me encanta esa palabra) tal vez demasiado suaves.
El tema es que empecé el año como debía ser, volviendo a mi casa en bicicleta recorriendo la ciudad de norte a sur. Un gran plano secuencia de gente en la vereda, cohetazos, niños que gritan y vasos de de sidra aquí y allá. Música desde los balcones también; claro. Cumbia principalmente. En el norte y en el sur. La electrónica andará por los bosques. Un año nuevo raro con los outsiders de la familia. Nuestra tía soltera que nos dio refugio a todos los sobrinos y nos salvó (si algo así es posible) de las neurosis parentales; mi prima jugadora de futbol en busca de su destino y yo mismo, dj desocupado. El día 1 empecé a pedalear por la avenida Rivadavia semi vacía hacia el oeste. Otro plano secuencia. A la altura de Flores un montón de gente festejaba los cien años de velez. Increíble. El sol derrite el asfalto y todos esos dementes con sus banderitas. Mi abuelo de estar vivo estaría allí supongo. Aparentemente donó cien ladrillos para la construcción del nuevo estadio Amalfitani. De velez me queda esa historia y una foto de los años cincuenta que ahora cuelga enmarcada en el pasillo; una media chilena increíble dedicada con nombre y apellido por un tal Pellegrini. En el fondo, la gente en la tribuna está de saco y corbata. En esos años Berlín era puro escombros y Buenos Aires florecía. ¿Adivinen a dónde se quiere ir a vivir mi prima? Ya me salió el amargo. No era eso lo que quería contar. Seguí por Rivadavia hasta que encaré hacia la autopista del Oeste. Estaba lleno de gente esperando pasar los autos del rally Dakar. Agarré por colectora y vi pasar unos cuantos; a mi manera corrí unos kilómetros del rally. Debo haber salido primero en categoría bicicletas porque era el único. Al atardecer llegué a la quinta. Ese recorrido podría ser mi versión de la película Hiroshima. Una genialidad del uno de los directores de 25 watts y whisky. El otro director se suicidó. Así de brutal. Ahora que lo escribo tomo conciencia. El pibe se mató. Se colgó, se pegó un tiro, se tomó todas las pastillas. Finito.
Terrible. A esta Hiroshima la hubiera votad como lo mejor del 2009 de haberla visto en mardel cuando la dieron. Tremenda. Otro gran plano secuencia. La película es un día en la vida del hermano del director. Como habla poco la hizo muda. Se puede ser indie sin ser pretencioso; sin diálogos dolor de huevos. Es muda pero hay muchas canciones, sonido ambiente y mucha bici también. En un momento se escucha un silbón. Pura casualidad supongo. El silbón es una garza de color amarillento anaranjado que le da por silbar (obvio). Hubiera querido llamar este post las garzas. Hubiera querido escribir una novela, una nouvelle o un cuento al menos. Las garzas. Pero no me da. Incluso habiendo visto también la última película de Kawase que termina en un paneo de un riacho parecido a los del Delta del Tigre. Avanza y avanza la cámara como deslizándose sobre el agua. Adelante una garza blanca que marca el camino. Pura casualidad también. Hasta donde yo sé no hay amaestradores de garzas. Nadie tiene la garza atada y solo vuelan y silban cuando les da la gana.

Dj malhumor.

Encuesta encerradosafuera 2009. Resultados finales.

No ganó Cerati, tampoco Animal Collective. Es más, los de Brooklyn no figuraron ni en el podio; en cambio el ex Soda compartió un digno tercer puesto en Disco del año y el primero en Peor canción: el voto mala onda "Cualquiera de Cerati" lo llevó hasta ahí junto a un número puesto, deberían saber cuál es.
Entre lo previsible, Radiohead se llevó el primer lugar como recital del año,  Bastardos sin gloria como película y Lost como serie de TV. La sorpresa fue que Zona Indie, resignara el primer puesto en la categoría "Mejor site argentino", después de ser ganadores durante cuatro años seguidos fueron vencidos por el gigante Taringa. El mismo sitio se quedó con la corona en "Mejor soft o site para download".
Los amigos del show radial Operación escuchar, ahora transformados en Lo que vendrá, vuelven a quedarse con la gloria en "Programa de radio", pero esta gloria no es mujer de un solo hombre y este año la comparten con "Pink Moon Radio".
Si quieren saber quiénes fueron los elegidos como mejor y peor disco, mejor canción, revelación y artista extranjero para ver en el 2010, solo tienen que entrar aquí: http://www.encerradosafuera.com.ar/encuesta/09/resultados09.php
Si quieren chusmear voto a voto, estos son los links:
- Votos de los Lectores
- Votos Músicos
- El voto de Amigos y vecinos de la web
- Los elegidos del Staff encerrado
A los ganadores felicitaciones, y a todos los que participaron un millón de gracias, sobre todo a los que se lo tomaron con humor.
¡Feliz 2010!