sábado, octubre 23

Red Social

No hay comentarios.:
Ayer me invitaron a ver la película. Se confirmó, todo se trata de cómo conseguir chicas. O chicos.

Miss Mundo.

viernes, octubre 22

Hey Bro

No hay comentarios.:
Es una teoría acerca de la humanidad. El que se pueda arreglar todo con una atención; con un regalo. Algo que podría haber teorizado Lévi-Strauss o Mauss, o Marcel Detienne o Vidal Naquet. Teoría de los dones y las dádivas. Prefiere hacer las cosas por afuera, arreglar las fechas, tocar un amigo. Después les manda un regalito a las chicas, una atención, una pavadita. Incluso aunque no lo necesite; aunque pueda hacerlo según las normas y los carriles. ¿Quiénes se preocupan por las reglas después de todo? Las otras chicas; las chicas de las malas vibraciones; las que quieren hacerlo sentir mal. Están los que saben y los que no aceptar un regalo. Lo mejor y lo peor.
Viaja a Irak varias veces al año. Va en bicicleta hasta el aeropuerto y de allí vuela vía Estambul. Las chicas de Lufthansa lo conocen. Cómo olvidarlo. A veces viaja en primera y toma durante todo el vuelo. Le gusta vivir con lo mínimo y despilfarrar. Las dos caras de la misma moneda. Algunas madrugadas se va al Hyatt a tomar una copa de vino. Es el único lugar abierto a esa hora. Solo contempla la ciudad iluminada desde un piso diez. Su vida es un poema. Es Baudelaire encarnado. En Bagdad todo se arregla. Es peligroso ir allá pero al final se siente seguro. Yo voy a morir en Europa me dijo cuando se le vino abajo el único estante de la cocina. En Bagdad nada funciona pero todo se consigue; todo. Hasta vino de Israel se consigue. Después hay que abandonar las botellas en el desierto para salvar la vida. O un billete de 500 pesos argentinos. Me parece que no es bueno me dijo. Se lo compré a un brasileño en un bazar; por las dudas le pagué con cincuenta dólares falsos. Lo miro. No es falso, es viejo, es un San Martin de color verde.
Si pienso en ciudades donde se consigue lo que sea pienso en La Paz. Se puede parar un taxi y subir al techo tres bicicletas; o una heladera o una oveja llegado el caso. Todo es difícil pero todo es posible también. Este en cambio es el mundo del confort, el gasto (que es distinto del despilfarro) y las regulaciones. La eficiencia. Cuadratish, Practish, Gut. Solo en Alemania una publicidad quisiera realzar las bondades de un chocolate como cuadrado y práctico. Cuando anduvimos por Marruecos y Mauritania siempre había incomodidad; siempre había algo que no andaba o producía cansancio o displacer. Así y todo la vida era fácil; la vida era sencilla. Para empezar casi no se necesita dinero. El dinero es para las necesidades superfluas. El resto se consigue.
Le encanta Sudamérica porque acá se quiere la camiseta. Una teoría de la corrupción que es una teoría sobre la solidaridad. La familia. Me dice, hablamos con nuestros hermanos polacos y conseguimos lo que queramos. Nació como un chiste durante el mundial. Esta noche juegan nuestros hermanos uruguayos. Le encantaba decirlo, pronunciar la palabra hermano. La hermandad de las naciones. Los hermanos jamaiquinos, los hermanos senegaleses. Todos con sus mercancías. Inventó una palabra; corrumpel; algo así como un colega u hermano algo corrupto; solo un poquito, para mantener las cosas andando nomás. La coima como una de las bellas artes.
En cambio los que quieren hacer dinero a montones necesitan la burocracia impersonal. En el mundo de la burocracia no hay lugar para favores. Cuando fue el cuatro a cero me llamó en la madrugada. Estoy vacío repetía. Me asustó. Me dijo que si andaba toda la noche podía llegar a Stuttgart en la mañana y charlar. Tratar de comprender qué pasó. Doscientos y pico de kilómetros en una noche. Llegar no es problema me dijo. Tenemos que hacer algo; estoy vacío.

D malhumor

lunes, octubre 11

El gaucho y el amor.

No hay comentarios.:

El gaucho me reveló su concepción del amor: fifty y fifty. Un lujo. Un lujo la inglesa con la que está saliendo ahora; no son como las argentinas, casi no toco el sueldo me dijo el gaucho tan orgulloso de su nueva pareja como de las ochocientas empanadas que él mismo horneó en su cocina eléctrica. Esa que está ahí atrás es mi ex. No, no te des vuelta. La rubia teñida, la que está ahora de espalda, la de vestido negro, demasiado corto para una cuarentona larga. La traje desde Temperley con sus dos hijos. Me fundió. Quiero, quiero, quiero. Tuve que conseguirme otro trabajo. Después de seis años tuve que decirle basta. La conocí por Internet. Lo mismo que a la inglesa. Miró el salón casi vacío y continuó: Yo dije, todo el mundo va a llegar tarde, estamos en Alemania pero es una fiesta argentina. Feria de Frankfurt, Argentina invitada de honor; el pabellón parece un museo de provincias.
Hay que cumplir así que yo largo la comida nomás me dijo el gaucho. Cuatrocientos sandwichitos de lomo y cuatrocientas humitas; de postre pionono de dulce de leche. Pensé que era correntino le dije, por el facon. No, de zona sur, cerquita de Longchamps. Me vine hace veinte años, con lo de Alfonsín. Uh! dije. Ya me había olvidado de esa. Pasaron tantos otros tsunamis después. La Argentina es una tormenta que va desparramando gente por los mares; que arrastra personas a distintas playas y los deja abandonadas a su suerte.
¿Qué es está música horrible? Me preguntó un rato después la divertida escritora de retruécanos. Rodrigo o algún otro. Parece un cumpleaños de quince. En algún momento pienso que exportamos decadencia a donde vayamos. Asoman pensamientos negros. No es verdad. En todo caso no es toda la verdad. Apenas una partecita de la verdad supongo.
La Patagonia, un sueño dice entonces el escritor de Giallos. Es muy simpático; va vestido de elegante sport con pañuelo al cuello. No es un viejo gay; simplemente vive en Mónaco. Nació en Roma y creció en Como; ¿Cómo? Le pregunta la escritora. Ríe el italiano. Después nos explicó que sus novelas tienen por supuesto un comisario que es un milanés que trabaja en Roma, ese es el chiste. El gaucho trajo todo desde la casa pero tiene una parrilla donde corta la carne y hace un poco de show. Diez chorizos fríos completan un panorama desolador. El drama del gaucho; no puedo prender fuego porque se dispara la alarma contra incendios. La multa por falsa alarma es de 4000 euros. Largan los músicos. Un cuarteto de tango que suena para el culo. Mejor me voy con mi copita a la puerta a escuchar The Fauns. Apareció está tarde cuando venía para acá en el random list. Shoegaze para un atardecer perfecto. Todo el mundo junto al río porque todo el mundo sabe que son los últimos días lindos antes del invierno cruel. Te acostumbrás me dice el gaucho. Te acostumbrás a todo pero de extrañar no parás nunca. Es todo tan tranquilo acá. Ya no puedo volver.
Al rato los músicos también salen a la puerta; discuten qué anduvo bien, qué anduvo mal. Parecen un grupo de muchachos después de un picado, falta la coca; Mi abuelo tenía un amigo que aprendió ruso para poder leer a Dostoieswky en su lengua. Tal vez sea un invento. Vale la intención de la moraleja. Nosotros tenemos a Borges. Nuestro lujo. Y otros cuantos lujos. Por eso no debería molestarme tanto la foto de la tipa repartiendo computadoras. Sin embargo hay vergüenza ajena. Lo voy a charlar con mi terapeuta. Es fuerte la imagen comentó un periodista alemán. La verdad que le han puesto la mejor onda. Los tipos aman nuestra literatura, no son más que elogios y benevolencia en la prensa. Sin embargo hay tristeza. Por separado somos buenos, cuando nos juntamos damos bastante pena. Tal vez una cosa no va sin la otra. Pensándolo un poco más es solo honestidad brutal.
En otro momento me presentaron a la hija y al yerno del filósofo. Me contó cómo pidió la mano. El filósofo le preguntó; ¿m´hijito como se van a mantener? Ella gana bien contestó el yerno y se ganó mi simpatía. Después estreché la mano de otro escritor y señora. Nunca pensé que los escritores abundaran tanto. Me fui cuando empezaba la milonga, el gaucho, vestido de civil, ayudaba a las chicas a llevar las bandejas.


dj malhumor.

sábado, octubre 9

Hi, I'm Mick

No hay comentarios.:

Los años le estropearon su mejor anécdota. En esa época se dedicaba al diseño de vestuario y había conseguido un trabajo en una campaña de beneficencia donde algunas celebrities aparecían en trajes de época. Sus jefes le pagaron el taxi hasta una mansión en Richmond para tomarle las medidas a una modelo de moda (parece un trabalenguas). Estaba allí en plena faena con los alfileres en la boca cuando en pijama entra al cuarto el marido, Hola, soy Mick dijo Jagger y volvió a la nada desde donde había aparecido con cara de recién levantado. Lesley da clases en el conservatorio de arte dramático de Londres y sus nuevos alumnos nunca escucharon hablar de los Rolling Stones! Llegó ese día (hace muchísimo tiempo en verdad). Igual Lesley tiene muchas más anécdotas para romper el hielo. Su padre trabajaba en el servicio secreto de su majestad, estuvo involucrado en muchos affaires incluyendo un intercambio de espías con la URSS. durante la guerra fría. Lo que supo mucho después fue que su madre también era una espía y los usaba a él y a su hermana como escudo para recoger y dejar microfilms en estaciones atestadas. Nadie iba a sospechar de una madre con un niño en brazos. El problema es pasar de la guerra fría a la puesta en escena de una ópera que es lo que él enseña. Su hermana vive ahora en Tanzania junto a un parque nacional. Esa también es una buena historia. De tarde en tarde los monos gritan alocados por la presencia de un leopardo o tiembla la tierra por el paso de lo elefantes.
Con la bicicleta de Lesley me fui hasta el Thames. De vuelta pasé por Shepperd Bush; la policía ya estaba en la plaza, el cartel del teatro decía Blonde Redhead. Una vez hace muchos años había estado en esa plaza. Tocaba Elastica pero la reventa era demasiado cara así que no entré. Terminé en un lugar llamado Water Rats viendo a un grupo llamado Goya Dress. Salí impresionado. Muchos años después encontré el disco que bajé y escuché tratando de recordar aquella noche. Un pequeño homenaje a ese que fui. Hace unos días en una librería de usados encontré uno de los mejores libros que leí en tiempo; He kills coppers de Jake Arnott. Todo lo que Fresán querría ser. Dice a su favor que de algún modo llegar a Arnott fue su recomendación. Fresan es un gran lector después de todo. Empieza en los sesenta durante el mundial del 66. Hay párrafos para la Argentina de Ratín y un asesinato de policías a sangre fría a unas cuadras del Sheppard Bush; yo conozco me dije mientras leía como si agregara algo; los cerebros tienen una inercia hacia el comentario.
No vi a Elástica pero vi a Shed Seven que es una banda bastante importante para mí y bastante poco importante para la historia del britpop. Así las cosas. De Blonde Redhead bajé todos los discos y no escuché ninguno. Me bastó el cartel a las seis de la tarde mientras pasaba por Shepperd Bush. Ayer tocó Steve Winwood. Pero esa es otra ciudad y otra historia también.

Dj malhumor